Сын

Сын.
Мы сидели и курили, прямо как в той песне. Я видел твою панику, видел, как тебя трясло и это передавалось мне, вместе с пьянящим дымом сигарет.
"Сын, что же с тобой стало..." - подумал я. Конечно, ты не был мне родным сыном, но ты был на много бОльшим.
Я любил тебя... Наверное, это "материнский инстинкт", которого у меня не может быть от природы... но хочется верить.
Я скуривал уже пятую сигарету за это вечер... за сутки ещё больше, никотином, которым насыщался мой организм, можно было бы убить всех лошадей нашего континента, но не важно. У меня болело сердце, но хотелось ещё, хотелось утопать в этом дыме, погибать в этой ночи. Я крепче сжал твою руку, ты посмотрел на меня и нервно улыбнулся, натянуто, больно.
- Всё будет... - прошептал я, выдыхая дым.
- Глупости. - Нервно.
Ещё одна сигарета, часы неумолимо тикают, твоя истерика не утихает. Такая тихая истерика, только внутри тебя, сотрясаемая миллионными взрывами в твоей голове. От головы взрыв проходит по системе капилляров прямиком к твоим ладоням, и дрожь, только дрожь твоих рук выдаёт тебя.
Я не знал, что сказать. Я чувствовал, что сказать тут нечего. Дело просто в любви. Эта шваль приходит, когда не просишь; она вторгается в твой мирный ритм жизни, подобный сложному часовому механизму, и вот ты уже выбиваешься и вот ты уже отстаёшь или спешишь на секунду или две, а потом... потом останавливаешься. И тебя больше нет.

- Главное, что она жива.
- Что?
- Она же могла умереть, но она жива и счастлива. Это ли не главное?
- Да, ты прав...
И вновь молчание, страстный поцелуй с сигаретой, в обнимку с дымом и твои холодные руки. Сын.
10.10.10