Когда кончаются сны

Под утро грани реальности размываются, превращая здравый смысл в болото, где ты тонешь, безуспешно цепляясь за несуществующие соломинки. Они есть... Но только в твоём воображении. В твоём личном пространстве грёз крепость веры может выситься над миром до конца времён, утверждая свою власть всё дальше и дальше... Пока всё не станет пылью. И дальше, и ближе... А когда пепел осядет станет ясно, что прошло всего мгновение. Или два? Не суть... Для тебя это ничего не меняет... Для тебя... Да чего уж скромничать - и для меня тоже. Я ничем не отличаюсь... Разве что оттенком серого. Да и то... Мой цвет не тот, который можно сделать знаменем.

Под утро... К чёрту утро. К чёрту сны... Этот издевательский ответ на робкую просьбу увидеть что-нибудь новое, что-нибудь выходящее за пределы обрыдлой обыденности... Невысказанную просьбу. Просьбу без надежды на исполнение... Без надежды на правильное исполнение, конечно же. Потому что коварный джинн в охотку кромсает мечты, выворачивая их наизнанку. Новизны хотите? Свежих красок? Получите, распишитесь. Что, не нравится цвет крови? Или вид омерзительной слизи не угодил? Извините, кушать уже подано... Садитесь жрать, пожалуйста.

Под утро... Когда безумие вмиг отступает, когда на губах привкус фальши, а сердце выбивает похоронный марш... Тогда понимаешь, сколь поспешно и наивно желание провалиться в мир несбыточных снов. Так не бывает? Отлично! Восхитительно! Превосходно! Только в реальности этого всего не хватало... Пепел к пеплу, пыль к пыли, а сны - к снам. Кто-то обещал материализацию только хороших грёз? Вот уж дудки, дождёшься от них... Когда рухнет плотина, вместе в водой хлынут и обломки. Тяжёлые, уродливые, беспощадные. И, в то же время, жизненно необходимые. Как иронично, правда? Ведь это и есть те самые спасательные круги для разума, не позволяющие сознанию окончательно раствориться в бесконечной ирреальности. Да-да, та самая соломинка, которая может спасти... А может и переломить хребет, если ты окажешься недостаточно крепок... Или слишком подточен...

Под утро... Я убираю ладонь от правого глаза, превращаясь из пирата в потерпевшего кораблекрушение. Робинзон? Ну нет... Я не на острове, да и Пятницы под рукой нет... Скорее я еду в сверхскоростном лифте с прозрачными стенами, поднимаясь из глубин последнего, седьмого круга преисподней. Нет ориентиров, нет цели, нет смысла... Есть одно непрекращающееся движение и полное отсутствие свободы. Шаг влево, шаг вправо, прыжок на месте... И не нужны конвоиры - всё равно никуда не деться... Можно только ждать и смотреть.

Под утро... Чувство облегчения переполняет меня, возвышая мысли. Неописуемо... Я словно обитатель камеры смертников, которому зачитали оправдательный приговор. Нет сил кричать или прыгать, или как-то праздновать чудесное избавления. Нет желаний, а мечты, кажется, существуют в ином измерении... Пока... Существуют... И мысли, разные мысли, всегда невысказанные и не всегда кореллирующие с рассудком. Краткий миг торжества... Краткий миг опасливого самолюбования... И я шепчу про себя... Я сильнее светоносного. Я сильнее его... Я сильнее? Я? Сильнее? Жалкий обман... Я тону в море облегчения, разливающегося по телу. В море, где плавают ядовито-зелёные обломки неизбывного ужаса...

Под утро... Сны тают, не выдерживая конкуренции с солнечным светом. Он слабый, но ирреальность ещё слабее... Её власть - неизвестность, её стихия - тьма, её время - конец времён. И начало... Мне кажется, что я знаю суть. Мне кажется, что я способен отделять грёзы от тяжести нижнего мира... Жалкий обман. Мои мысли отравлены жизнью, а душа пробирается сквозь частокол неизбежных событий... Бегун доберётся до финиша марафона, но сколько ему останется? И сколько его останется? Вопрос... Ответ на который лучше не знать... Да, лучше. Лучше для всех.

Под утро... Я пытаюсь убедить себя в нереальности кошмара, одновременно превращаясь в параноика от мистицизма. Я нервно улыбаюсь, отказываясь озвучить даже фрагмент пережитого во сне... И отчаянно хватаюсь за услужливо подготовленные человечеством формулы: "Куда ночь - туда и сон!", "Тьфу-тьфу-тьфу, через левое плечо!"... Тщетно. Не имеет значения - трансформируется призрачно-потенциальная возможность в материально-осуществлённую. Не имеет значения - станет кошмар на ступеньку выше или так и останется очередной занозой чистого ужаса в моей и без того не слишком привлекательной душе... Всё это неважно, как и моё стремление поверить в то, что сны это просто сны. Ведь даже я понимаю, что это лишь жалкий обман... Жалкая попытка перекричать бурю.

Под утро... Ничего не изменилось. И не изменится. Никогда.