Этюд

Сегодня не будет музыки, не откроются нотные паузы за скрипичным ключом, не прольется капелью джаз с губ саксофона, и даже клавиш ряд не трону.
Скоро начнется новый год моей жизни, и на его пороге я достаю из этюдника тюбики с акварельными красками. Перебираю любовно, внюхиваясь, поглаживая, ощущая цвет на кончиках пальцев, пробуждая в памяти наброски ушедших дней. Движения в начале нерешительные с непривычки, но то, что забыли руки, помнит сердце.

В первом тюбике самый чистый и невинный цвет, он пахнет морозной стужей, рассыпается снежным бисером по холсту, скрипит корочкой наста, искрится, играя на солнце, а еще он хранит в себе румяную свежесть зимы.

Второй несет хмурое утро, обжигающий губы стремительный ветер. Это холодный тон равнодушия, отчаянного одиночества, граничащего с жалостью к себе, но никогда ее не допускающий, потому что он знает, что последний и бессилен перед солнечным светом надежды.

В третьем хранится хандра, апатия, перемешанная с серыми, блеклыми оттенками тоски. Но если правильно подобрать свет, угол падения, расставить акценты, он неожиданно вспыхнет новой оттепелью чувств, сердечной радостью и торопливым капельным звоном. Серые, стынущие тона в растяжке постепенно смываются чуть уловимым голубым, охристым, на гранях зеленым. И ты понимаешь, что весь негатив ушел, оставив место солнечным улыбкам весны.

Четвертый наполнен нежностью. Мой любимый цвет, невесомый, парящий, воздушный.Он набегает волной на сердце, переливаясь через край. Ты ощущаешь это приятное волнение, купаешься в нем, пьешь, припадая сухими губами к роднику. Принимая с благодарностью, упиваешься и просишь еще. Я неиссякаема, твой бездонный источник, живая вода... И, конечно же, в этом цвете есть первая зелень травы, робкие, набухшие почки с трогательными, рифлеными уголками листвы и прозрачная синь небес...

В пятом спрятана вишневая камедь любви, страстная, будоражащая душу, наполняющая тело томительной негой, пульсирующей веной манящего желания. Ты очарован мной, словно сном с прогулкой по цветущему, весеннему саду. Когда ты вдыхаешь сладкий, косточковый аромат сакуры, в изумлении протягиваешь ладонь, тонкая ветка вздрагивает от прикосновения и осыпается тебе под ноги кружащими лепестками, на мгновение превращаясь в сотни трепещущих нежно-розовых бабочек.

Шестой таит в себе прохладную тень листвы, шепот пестрой травы, торопливый разговор ручья, теплую пастораль. Ты слышишь стрекот кузнечиков? Тонкий, чарующий, скрипичный звук. Это счастье. Я трепетно его храню, и приоткрываю шкатулку только, когда ты рядом. Потому что ты смысл моей жизни. И я знаю, насколько сильно любима тобой, тем единственным, самым лучшим и первым после Бога.

В седьмом тюбике лежат мои крылья, высокое небо, ощущение полета стрижа, знойное марево. Оно пригибает меня низко к самой поверхности земли, заставляя на лету ловить спасительные капли прозрачной, озерной воды. Веселый дождь не замедлил осыпаться каскадом с небес, с грозовыми всполохами и громовым, раскатистым эхом. А ты помнишь, как пахнет после дождя дорога?

В восьмом тюбике слышен морской прибой, шепот раскаленных, песчаных дюн, нежный, окутывающий ветерок, легкий гамак в тени навеса, раскрытая книга, заложенная пастельной ракушкой на странице. Видишь ту белоснежную яхту у берега? Она ждет нас.

В девятом – наша поездка в Париж. Узкие улочки за сеткой дождя, мерцающие огни ночного города, ажурность Эйфелевой башни. Базилика Сакре – Кер куполами упирается в небо и баюкает на себе бледную, уставшую луну. Помнишь, мы целовались на площади Этуаль? Нашу неспешную прогулку, мою тонкую ладонь в твоей горячей руке... Ты обещал показать мне Мулен- Руж!

Десятый тюбик наполнен сплином. Он хранит мою грусть, мои ожидания, неосторожные потери, несбывшиеся надежды. Тень одиночества туманом заволокла пруд в городском парке, резная скамья у воды, кленовые листья роняют себя, осыпаясь желтым пеплом под ноги.

А тут самая загадочная краска. Я не знаю о ней ничего. Мне не дано предугадать... судьбу.Крышечка плотно подогнана под основание. Я ее пока не открывала... Но это только пока.Кто знает... может быть завтра?

Последней в этюднике лежит матовая краска. Я добавила к ней цинковых белил, чтобы достичь совершенства. Если приоткрыть тюбик, можно услышать запах мандаринов, новогодней, сверкающей ели, озаренной россыпью гирлянд, бенгальских огней, проникнуться нарастающим ожиданием чуда, поверить в волшебство и подарить кому-то самую счастливую улыбку. А ты успел загадать желание?

Передо мной чистый холст непрожитого года. И только мне решать каким он будет. Все в моих силах и моей власти. Так какой цвет мне выбрать для начала? Пожалуй, я возьму апрель!