О том, что было в прошедшем будущем

Вы когда-нибудь чувствовали пустоту? Ее нельзя увидеть, потрогать. Но зато ее можно почувствовать. Прозрачная пустота… Она обволакивает  тебя, а затем медленно поглощает, вкусно облизываясь…
Пустота. Страха нет. Ты невесом. Ты легче пушинки … Летишь в безглубинную бездну со скорость мысли, которая родиться только для того, что бы убить тебя. Раз, даже меньше чем раз, и от тебя уже ничего не осталось…
Мысль - убийца. Она справедлива, хоть и жестока. Зачем же существовать тому, чего нет? Пусто. Темно. Но даже пустота какая-то неестественно черная. Ты в последний раз пытаешься напрячь все тактильные ощущения, и даешь жизнь новой мысли – убийце: чтобы почувствовать, что от тебя осталось; чтобы понять, можно ли еще что-то в тебе убить. Но если пустоту можно почувствовать, то пустота не может чувствовать ничего.
Ты даже не призрак, бредущий по ночным закоулкам города, которого нет. Ты даже не музыка, которую играет глухой музыкант. И даже не картина, которую в творческом экстазе рисовал слепой художник. Ты даже не последний вздох, который сорвался с губ кого-то никогда не существовавшего. Ты даже не пыль дорог, которую развеяли сем ветров, которые сошли с ума, чтобы навеки обрести мудрость. Ты даже не немой крик той, которая поет музыку рек. Ты даже не атом, блуждающий в никогда не созданной Вселенной.
Ты - то, что никогда не воскреснет, вечно оставаясь мертвым живым, затерявшимся в потоках сознания искаженных часовых поясов. Ты даже не пустота … Ты – то, что идет вниз по лестнице, ведущей вверх. Ты – то, что было в прошедшем будущем, растоптанным секундным настоящим.