Самоубийца

В силу возникшей у меня тиранической привычки я не могу удержаться и выложу тут начало одного рассказа задуманного мной несколько дней назад. Пока это все, надеюсь будет еще.

Жизнь, это кусок мяса, брошенный бешеному псу вечности. А может, жизнь это смерть  сошедшая с ума. Жизнь это тлен и страдания. Жизнь это огонь. Жизнь это лишь  плен слов.
Раз так, тогда. Я бросил свой задумчивый взгляд под ноги,  прямо через решетку, точно в воду.  Высоко и вода холодная в одежде вряд ли выплывешь. Только если очень повезет.
А мне не везет, так что, облокотившись на перила я одним толчком перекинулся через перила. Ну вот и все. Вода все ближе и вот уже я истерично барахтаюсь, зову на помощь пытаюсь выплыть на поверхность. Но все бесполезно, одежда пропитавшись влагой и холодом, спокойно обнимает меня и буксирует все ниже и дальше от жизни и страданий.


-Можно вишневый.
-Закончились, есть с яблоком и черникой.
Я беру слойку с черникой и с наслаждением надкусываю, следует торопиться,  ускоряю шаг, проскальзываю мимо двух школьниц, подрезаю дедушку, и несколько минут торможу возле турникета, пытаясь найти в развалах сумки проездной.  И вот, я бегу по эскалатору вниз,  нелепо задирая коленки.  Запихиваю себя в вагон, стараясь оттоптать наименьшее количество ног и замираю. Поезд движется, а я стою неподвижно. Смотря в темноту за окном и свое отражение в окне перед тьмой. Скучно. Успокоившись и передохнув отдохнув  я выскальзываю из вагона, уворачиваясь от нетерпеливых граждан. Время ускоряться, идти быстрее, бежать, спешить и времени остается все меньше, коридор, эскалатор, переход, коридор и свежий воздух, грязный, сырой но живой. Поездка остается в прошлом и добавляет еще сорок минут в мусорный ящик с большой буквой М.  В будущем же, когда будет подведен итог в этом ящике окажется примерно одна двадцатая моей жизни.  Это совсем не мало, только вот,если какой сумасшедший естествопытатель решиться покопаться там, что он найдет там кроме затхлого воздуха прошедшего через сотни легких и тысяч переваренных слоек?