Говорят, богу скушновато стало.
Отловил он четырех человеков.
- К Истине, - говорит, - путей немало.
Найдите свой путь среди туарегов…
Первый пошел пешим путем,
Боялся он разбиться на самолете,
Второй лошадь взял тайком:
Пешком не хотел ковылять на излете…
Третий точно ветер помчался,
Хотел везде он поспеть,
Последний со светом не вдруг оказался:
Истину захотел он воспеть…
Первые с тех пор живут имитацией,
Пересказывают слухи они обо всем.
Вторые в идее скачут, в прострации,
Третьи в замыслах носятся, в сем,
Только четвертые в свете, в потоке,
Способны постичь тень бытия.
Они мудрость земли на истоке,
Они журчанье ручья без нытия…
Истина
© Copyright: Леонид Олегович Соколов, 2010
Свидетельство о публикации №210102200572
Свидетельство о публикации №210102200572
Рецензии