О любви и книгах

~Интернетной девочке, которая размышляла о любви и чувствовала ее

Сейчас, сидя перед зеркалом, я вспоминаю, как такое могло случиться. Во всем виновата сеть? Нет. Во всем виновата я. Когда знакомишься с человеком, возможность увидеть которого так же призрачна, как пятерка, ожидаемая от очередной научной пираньи за курсовую, невольно начинаешь идеализировать его. Идеализировать так, как хочет он. Создается впечатление, что ты читаешь неизвестную книгу, удивляешься, радуешься или же злишься и недоумеваешь тому, что происходит; проходит время – и ты будто понимаешь ее суть. Но как только возникает такая мысль, книга вдруг захлопывается сама собой – зашла слишком далеко.
Все наши души – недописанные книги. И пишем их не только мы, но и окружающие нас люди. Я же встретила человека, который сам писал свою книгу. Он с радостью оставлял ее новому читателю, чтобы последний мог насладиться интересным сюжетом, легкостью чтения и необычностью мыслей. И читающий мог сам придумать конец по своему усмотрению. Но упаси бог что-то поменять! Писатель на это мог развернуться и уйти. Такой исход был бы крайне болезненным для того, кто решил вставить другое слово или сменить точку на запятую. На такой шаг отчаивалась лишь мужская половина «друзей». Женская половина, которую весьма прельщал выбор изящных сочетаний слов для построения фраз, романтика и понимание одинокой, никому не нужной души, не хотела менять вообще ничего по вполне понятной причине – чувство влюбленности к Писателю крепло день за днем. У меня тоже была одинокая, никому не нужная душа. Все потому, что я не хотела, чтобы она кому-то была нужна. Однако же мне, яро отрицавшей любовь как таковую и представлявшей чувство как совокупность химических реакций в организме, за шесть месяцев общения с этим человеком пришлось поменять свои суждения о зове организма на суждения о зове сердца. Симпатия к нему за способность принять все недостатки переросла во влюбленность, влюбленность же чуть позже уступила место любви.
«Я могу любить», - просыпаясь, улыбалась сама себе и с радостью бежала исполнять поручения родителей. «Могу любить», - засыпала с улыбкой. И каждый день ждала сообщения. Я чувствовала все его настроения. И хотелось узнать что-то новое о Писателе, который был весьма скрытен. Любопытство иной раз может сослужить хорошую службу, хотя сейчас я прекрасно понимаю: он хотел, чтобы я знала. «Я пишу от лица мужского пола лишь потому, что мне так удобно. На самом деле…» Эта новость должна была расстроить меня, заставить быть холоднее. «Люблю», - вдруг заныло что-то внутри. Я была не одинока, не оставалась одна со своей болью, могла говорить все, что было в душе и не бояться, что останусь одна. Благодарность за это несу где-то в глубине своей сущности. Кажется, это и называется душой.
Та книга, которая была прочитана мной, стала предисловием к познанию этого человека. Мое же творение после этого пестрит теперь более интересными событиями, нежели те, которые происходили прежде. И я продолжаю читать других писателей. Чаще всего достаточно одной лишь аннотации, для того чтобы понять, что из себя представляет творец данного произведения. Но иногда, если повезет, можно встретить поистине интересные работы. Главное - не бояться писать правду и открыть свою книгу для того, чтобы другие смогли что-то изменить или оставить замечания, ведь намного интересней будет жить, не зная, кто и когда поставит последнюю точку.


октябрь, 08г.