Соль

Жизнь такая разная.
Она вся в этой погоде, бьющей в окно серебряными каплями. И слабость прямо пропорциональна потребности что-то изменить.
Вода призывно бежит по стеклу. Сверху вниз. Медленно. Пенпердикулярно.
И мысли рвут знакомые многоточия, запятые, знаки равества, за которыми девятым валом встает необходимость.
Слезы и кровь - это соль, без которой не существует ни того и ни другого. Соль в океане, который вокруг тебя. Потом как-то невзначай понимаешь, что эти пропорциональности и пенпердикулярности сгущаются над тобой, как серые грозовые тучи за окном. Когда в следующую секунду прозрачное серебро снова царапает оконное стекло всего в каком-то сантиметре от тебя. И ты промокаешь до нитки, трусливо полагая, что стекло способно тебя защитить.

Жизнь разная.
С каждым годом соль воды все трудней смыть с кожи.
И, может быть, именно эта соль, высыхая, становится броней снаружи и внутри.