Мы с детства

Мы с детства рвемся в будущее. Нам кажется, что настоящая, самая жизнь начинается завтра. Завтра – нас ждет любовь, счастье. И мы не ошибаемся, уходя в мыслях и мечтанное завтра. А жизнь идет, отсчитывает день за днем, год за годом, бытовые проблемы сменяются духовными, сердечными, психологическими. Каждый день, а то и каждый час мы преодолеваем самих себя. Мы сетуем на однообразную круговерть, досадуем на неизбывную повседневность, и ждем, нетерпимо ждем нового завтра, которое должно все изменить. Завтра неизбежно приходит, действительно все меняя.
И оказывается все лучшее, мечтанное, осталось в прошлом, а будущее столь коротко, что оно вряд ли успеет осуществить наши надежды, уже не мечты. Понимаем мы или нет, а настоящее – это единственное время, когда мы есть. Наше сегодня и есть жизнь, а мы не умеем его ни ценить, ни продлить, хотя порой, оно так же иллюзорно, как наши мечты о неосуществимом завтра.
Сегодня был свет в соседнем окне, завтра его  нет, не будет никогда. Кто пожалеет о свете в соседнем окне? Бродячая кошка, воровски поедавшая остатки выброшенной пищи? Звезды, заглушаемые ярким светом во дворе? Или тот, кто сжился  с чужим огнем в ночи. Тот, кто ему радовался всякий раз при зажжении. Радовался, ибо знал – там жизнь.
Но пришло завтра, жестокое завтра, уносящее настоящее в прошлое, и жизнь угасла. Как часто она угасает не по неумолимым законам Бытия, а просто по нелепой глупости о неком завтра, в котором – все. Но завтра все не бы-ва-ет. Мы слепы на себя, на свое, рвемся к чему-то невозможному, ломая, уничтожая самое родное, то чем мы дышали, то, ради чего дышали.
Нам часто кажется, что жестоки близкие и родные, и не задумываемся над тем, что, прежде всего, мы жестоки к самим к себе. Наш эгоизм пожирает то, что и есть в сущности жизнь, то, о чем мы мечтали с детства, во что рвались, спеша в неизведанное, таинственное завтра, которое всегда наступает сегодня. А сегодня – лишь только миг, сколько бы не длился.
Мы жаждем перемен, а когда они приходят, пугаемся, теряемся, болеем. И ничто в нас не согласно с великой риторикой: новое всегда лучше старого. Но мы погружаемся в старое, внезапно осознавая, что в нем мы были счастливы. В нем нам дорого все – даже слезы. И в который раз мы разрываемы прошлым и по-прежнему мечтанным будущим, упуская свое настоящее. А что есть наше настоящее – да просто взгляд в звездное небо, ласковое тепло солнца, трепет осин и надежность вековых сосен. Мы и сами не замечаем, как вдруг отпадет все: боли, тревоги, заботы, как начинаем ценить то, что нас окружает, то, в чем мы живем и чем живем, и для кого живем. Мы же упрямо рвемся в завтра, в разрушительное будущее. Мы неисправимы. Но мы правы, осознанно ли, интуитивно ли, знаем, жить-то нам в будущем, в нем продолжение несбывшегося, в нем продолжение нас самих. И если бы было иначе, прошлое задушило бы нас прежде, чем настало бы настоящее. Всего-то нужно научиться прощаться, чтобы не терять веры в ЗАВТРА. То чего не умеем мы, умеет время. И что бы мы не теряли, как бы ком в горле не перехватывал, казалось бы, последнего дыхания, нам ничего не остается, как:

Из край в край, из града в град
Могучий вихрь людей метет
И рад ли ты, или не рад
Не просит он… Вперед, вперед!
  27/08/08г.