Бабочка

     Уже около двадцати минут он, как завороженный, смотрел на ее полет.

    Бабочка, часто взмахивая крыльями, искала и не могла найти себе места. Она то садилась на срез ствола. То, покружив, опускалась на верхний регулятор прицела. Но, не смотря на видимое беспокойство, бабочка не улетала. Наконец, она села на откинутую вверх переднюю защитную крышку.

   Стараясь не дышать, снайпер глядел на эти маленькие, блестящие, словно точки кварца, глаза. Совершенный рисунок крыльев поражал своим изяществом. Тонкий черный хоботок, скрутившись колечком, вздрагивал и периодически расправлялся. Стоящая вокруг тишина усиливала ощущения.

   Напряжением воли он заставил себя оторвать от бабочки взгляд и перевел его на окуляр. Вовремя. В темноте оконного проема на секунду показалось круглое, окаймленное черной густой бородой, лицо. Скорее инстинктом, чем разумом, понял – пора.
     Зачехляя винтовку, огляделся. Бабочки не было. Выстрел потревожил ее, и она улетела. Как все-таки мало надо для того, чтобы картинка идеальной гармонии пропала, растворилась в суете бытия.

    Размышляя о мимолетности и в то же время вечности красоты, снайпер неспешно двинулся на базу.