Подмена

Весь вечер она рвала и метала. Ярости не было предела. «Как же так? Получается, говоришь? У него получается. Видите ли новый роман написал! Ну конечно, у всех получается, - даже у него – ПОЛУЧАЕТСЯ! А у меня – нет! Ничего не выходит! Ни строчки, ни рисунка, ни картины, ни снимков новых – ничего, нахрен, не получается!
Это что же? Оказывается , я – самая бездарная? Самая ленивая, глупая, беспросветная!!!»

Время перевалило далеко за полночь. На полу валялись разорванные  акварельные наброски, вырванные из тетради страницы, исписанные, скомканные…мольберт был вообще опрокинут –напоминал раненое животное, бьющееся в предсмертных конвульсиях. Сама она сидела посреди комнаты, поджав под себя ноги, уронив свежеостриженную голову на измазанные по локоть краской руки…Плечи подрагивали от рыданий. Плакала она горько, долго…словно убивалась над могилою свежепохороненного таланта, дара , которого так и не смогла в себе открыть, ощутить, насладиться….

А все началось днем . В кафе.  Их общая знакомая, между прочим, упомянула о том, что вышел его новый роман. Ему пророчат славу. Слишком хорош роман, в сравнении с тем, что было до этого… «Прогресс налицо! Ты же понимаешь, как для него это важно… Хочешь? У меня есть копия рукописи – могу дать почитать….»

В этот самый момент – в сердце проснулась зависть. Словно кобра повисла над разумом, здравым рассудком….Стало трудно дышать, словно горло наполнилось дёгтем…

Ну а вечером, дома, просидев бесконечное время у мольберта, измазанная, в красках, поняла – что, наверное, предала – не любила – только завидовала….то есть любила – только не его – а его талант. Дар, посланный небесами….