Книга

Огромный гостиничный комплекс, номер на последнем сто третьем этаже. Самое высокое здание в этом неоновом мегаполисе. Стеклянные стены смотрят наружу тонированными окнами. В номере практически темно, лишь изредка потрескивает пламя огромной свечи, купленной в ближайшем супермаркете. В руке стакан из тонкого стекла с надписью J;germeister, в стакане J;gerbomb, смешанный 50/50 с энергетиком. На столе пустая бутылка и три помятые банки RedBull, фирменная пепельница отеля, заполненная уже остывшими окурками и уже четвертая пачка синего Dunhill, кожура от двух мандаринов, нэт-бук Asus и пара чистых листов формата А4 с шариковой ручкой Parker Collection Edition. А в голове пустота. Книга должна быть закончена назавтра, иначе контракт с издательством будет расторгнут, а деньги уйдут другому модному писателю, готовому на любые жертвы.
Неделю он приехал в этот город хай-тека и стиля. В надежде найти здесь свою музу. Но все получилось не так, как он предполагал.
Он приехал в пятницу и первым делом пошел по всем злачным местам, дабы расслабить свое эго перед сложной писательской неделей. Очнулся он в своем номере в окружении  каких-то дешевых шлюх, падких на бесплатную выпивку и очень дорогие аксессуары. Первым делом он выгнал этих девок  и позвонил на стойку с требование вызвать обслугу в его номер. – Извините, а какой сегодня день недели и сколько сейчас времени? – затуманенной головой он пытается понять, что же все-таки произошло и каким образом он ни черта не помнит.
- Господин, сегодня четверг, примерно 23 часа, - уже закрывая за собой дверь, сообщает прислуга и идет к лифту.
Стук двери по проему ужасно больно бьет по вискам.
Панический страх ничего не успеть и упустить свой шанс, к которому он шел почти четыре с половиной года. Полкниги: триста страниц за 36 часов. Это нереально. Тем более, ему стоит отдохнуть, собраться с мыслями.
В 6 утра он поднимается с кровати, чистит зубы, надевает шелковый халат и идет в кабинет. Он выключает все телефоны, внутренний и сотовый, вырубает Wi-Fi на буке и сидит 10 часов подряд и курит бесконечно свои сигареты, пьет чрезмерно много алкоголя. Смертельные дозы для обычного человека, но ведь он писатель, а им наплевать на мирские ограничения.
Город зажигает свои огни, багровое солнце подмигивает в окно из-за облака своим уставшим за день единственным глазом.
Надо писать, но ничего не приходит на ум, а уголова тяжелая как чугун, но такая бесполезно пустая. Он уже 5 раз перечитал написанныю раньше часть романа, но это не давало никакого результата: в голове паника, страх остаться не у дел, не отрезвляет, а, напротив,  загоняет его в угол. Он закрывает нэт-бук. Видит свое отражение в зеркальном корпусе красными уставшими от монитора глазами, достает из кармана джинс новый Ipod Touch 4nd 32 Gb включает 3 Doors Down – She Don’t Want the World и понимает, вот оно то чувство, которое он ждал годами.
Красивые краски города, полнолуние, подсвеченные неоном города медленно плывущие по небу облака.
Это чувство чувство настолько прекрасно, что он понимает: все это может не может быть реальностью, только не в нашем мире. Он последний раз окидывает взглядом столь чудесный мираж, закрывает глаза, чтобы снова их открыть, но уже в настоящей жизни.
И вот он на полу своей комнаты в коммуналке, за стеной гремит голосом какая-то малолетка, изображая из себя вокалистку какой-то рокерской группы., окно обдает жарой летнего утра, из общей кухни доносится запах домашнего узбекского плова непременно с бараниной. Да и ни какой он не писатель и никогда им не был. Это просто мечты, цветные сны, перебивающие столь блеклую реальность. Пора что-то менять.