Z

Безумный взгляд из бездны мрачного подвала. Оттуда дует леденящий кожу ветер и еще смердит чем-то сладковатым, но почему-то противным. Серые стены здания нависают над головой гневной громадой ужаса.

Кошмары приходят внезапно. Из ниоткуда. Вгрызаются в сознание, разрывают на части, срезают излишки и в голове становится горячо-горячо, но каждая мышца напрягается, сводится судорогой, ты не можешь пошевелиться, ты не можешь дышать, ты не можешь смотреть, ты закрываешь глаза. И падаешь в бездну еще худшую, чем до этого. И так без конца, без конца, без...

Срываешься вниз, ловишь телом порезы, ссадины, переломы. Вниз, вниз, ты должен идти, падать, лететь, ползти - лишь бы вниз. Туда, к неизвестной цели, которая никогда не будет достигнута, потому-что жизнь - слишком чуждое понятие для той цели, которую ты выбрал.

Цепляешься пальцами за холодную землю, подтягиваешь неуклюжую плоть за своим сознанием. Больно! Больно! Больно! Хрустишь зубами, рассыпающимися в порошок и гневно сверкаешь глазами, упрямо подтягивая плоть за собой.

Твои попутчики давно позади, кто-то отстал, кто-то остывает. Ты впереди, но это не приносит радости. В этой игре нет ни победителей, ни проигравших. Есть те, кто все еще двигается и те, кто остыл.

И ты забываешься, забываешь, рассыпаешься. Потому-что все это слишком чуждо тому месту, в котором ты обитаешь, чуждо жизни, чуждо смерти. Совершенно чуждо всему, что ты знаешь. Там - все другое. Здесь - все другое. И твое тело кипит в безумной лихорадке, а ты сам корчишься, плюешься, злишься, видишь невозможное. Тебя взрывает изнутри, ты сгораешь в проигрышной гонке за тем, чего нет. Ты умираешь. Медленно, по капле в день, но - умираешь. Как и все остальные. Только ты знаешь, ради чего.

Хрип.

Стон.

Судорога.

Сон. Забытье.

Боль. Агония.

Огонь. Страх. Гнев.

Пахнет чем-то сладким, но почему-то противным.

Это горишь ты.