Налейте кислоты в бокалы!

" Но дверь на ключ и страх живуч,
Что проклят я и обречен.
Свинцом тоска так,
Словно смерть близка. " ©

И прозой жизни мне прогноз погоды в уши бьет зеркальных труб кристальной маской. Все рассказы жизни нашей здесь - опасны. Славы не было, не будет, нет, и нет огласки. Вскружило голову нещадно убийств седое полотно волос и ни вопрос, ни жизнь, ни смерь, ни голод, ни старуха посреди дороги, ни парень на качелях, ни синева небес - ничто не даст ответа. Моя все тлеет сигарета, все с дымом - мысли прочь! Ботинки, куртка - дорогой стелет ночь мне мрачный путь от Бога до простора красочных миров. И кровь моя стекает вновь со ржавого клинка растоптанных чудес и лес - то не природа: дом родной. Убогий, сбывшийся в качелях матери на сон грядущий - я больше не живущий. Я умерший, упавший, обреченный, смертный.
Пепел, поле, смрад и тишина густыми красками осела на доспехах, загустела. Никто не взял успеха. Ни призов, ни гончих. Только трупы, горы трупов, боль и воронье. Вранье! Вся ваша жизнь - вранье. Вся наша жизнь - лишь пища воронью, лишь стоны, крики, слезы, мрак... Холодные сердца не бьются больше подле ребер, за ребрами там черная дыра - всего-лишь пустота и плоть. Здесь нет ни душ, ни милых взору лиц. А только стаи птиц, да собачье на улицах блуждает, средь каменных гробов, и ждет подач из жадных ртов тех городов, что нас сожрали. Воскликнем: мы не знали! А толку что? Для смерти нет виновных, правых тоже.
Стекает сталь под кожу.