Звезда

Я лежал на земле, холодной и твердой. Я был мертв.

Мои глаза закрыты, и я рисую в воображении картины того, что сейчас находится вокруг меня, чтобы хоть как-то себя развлечь и вытолкнуть упрямую темноту из глазниц. Я знаю, что надо мной небо, затянутое тучами разной тяжести. Возможно, вечером будет дождь. Я знаю, что слева от меня стоит дерево, высокое и большое. Такое ощущение, что ветки его росли абсолютно хаотично – все линии и очертания в нем ломаные и неестественно изогнутые. Ветер срывает с него последние усталые листья. Ветер смывает с земли последнее тепло, ставшее неуместным.

Я знаю, что нахожусь на заброшенной проселочной дороге и что меня сбил мотоцикл. Или машина.

Моя одежда выглядит жалко. На белой рубашке следы грязи и крови. На куртке царапины. Мои волосы идеально расчесаны, ненавязчиво уложены и заботливо выпачканы  в вязкой бордовой субстанции. В метре от меня лежит роза. Я нес ее в руках, а теперь она растрепанная и сломанная.

Мои глаза закрыты. Но я могу восстановить все детали у себя в голове. Могу восстановить смерть. Я изучил ее довольно неплохо.

- Френсис, поверни голову чуть вправо. И руки раскинь шире, что ты лежишь как на пляже!?

Это Сид. Он фотограф. Я модель. Я умираю перед камерой по нескольку раз в неделю. Я виртуоз в этом деле. Вообще-то я  обычный парень, разве что цвет лица чуть болезненный. Но если у меня вытекает мозг или глаз – я популярен. Если я в последней кричащей агонии пытаюсь запихнуть свои внутренности назад в свой вспоротый живот – я еще популярнее. Когда я умираю, я становлюсь звездой. Я – Иисус. Иисус, которого переехал мотоцикл на какой-то долбанной проселочной дороге. Вы хотите эту фотографию в свою коллекцию? Я вам ее подпишу. Вы положите ее рядом с той, где моя кошка обедает моей печенью.

Наверное, когда я действительно умру, я не почувствую разницы.

3 октября 2010 года.