О девушке, которая собирала паззлы

Я проникаю в тайну этой красивой женщины и украдкой смотрю на нее, дрожа то ли от холода, то ли оттого, что она чувствует мой взгляд. Ночь. Далекая и одновременно родная, как вой умирающей собаки где-то в осеннем лесу, накрывает меня черным тоскливым саваном, как последнее письмо любимой, ушедшее вникуда, питает надеждой, что мир будет спасен.
Эта ночь несет в себе желание. В смутных обрывках воспоминаний я угадываю желание быть счастливым. Тонкое оконное стекло разделяет нас. Тонкое и такое же холодное, как мои губы. Я прикасаюсь к нему губами, мысленно представляя, что не стекло это вовсе, а лед… и я прожгу его насквозь… Но ужасный холод терзает меня, и я не чувствую ничего кроме холода. Идет дождь, поздней осенью часто идут дожди, и ручейки мешают мне всматриваться, наблюдать за мистерией в комнате. Там, где горит свет и едва колышутся тени, словно черные гигантские птицы, я вижу силуэт женщины. Она сидит в одной мужской рубашке, склонившись за столом в легкой задумчивости. Курносый носик, длинные ресницы, волосы в бесстыдном беспорядке и изящная шея со следами грубых поцелуев. Ее тонкие пальчики что-то перебирают, и я знаю что. Она собирает детские паззлы, и я умиляюсь. Женщина забавно морщит лобик, напрягаясь в умственной истоме. Вижу, как ее бровки изгибаются в тихой радости, когда один паззл подходит к другому и как скатывается слезинка на ее нежной щеке, когда пазлы не сходятся. Какая чувствительная эта женщина. Мне не нужно знать ее имени, чтобы понять ее.
Боже, господи, спаси ее чудесную душу от разочарований в мужчинах… Я знаю, что она собирает. Ибо мне все хорошо видно со стороны, я свободен от иллюзий.
У нее нет сердца. Я вижу страшную пустоту в ее груди, кто-то вырвал ей сердце, похитил, пока она спала сладким сном. Женщина сидит за столом с кровоточащей дырой в груди, собирая паззлы и не замечая пустоту. О, если бы она на минуту могла подняться как я, высоко над миром людей! О если бы у нее были крылья, способные поднять ее на вершины великой тайны! Она заметила бы, что у нее нет сердца, но нет… Нет такой силы, что отвлечет ее от собирания этих диковинных паззлов. Нет такой силы, что заставит ее посмотреть на того, кто примкнул к стеклу по ту сторону комнаты, кто нуждается в ней… Нет.. нет…
Картина в паззлах – ее разбитое вдребезги сердце. Эти осколки она собирает многие годы, всю жизнь. Вот она прикладывает паззл, на котором есть фрагмент ее первой влюбленности. Какой-то худенький мальчишка робко целует ее в щечку… Вот паззл свадьбы... Удачно подходит к левому краю картины. Молодожены целуются, кружась в счастливом танце. Я едва узнаю ее на этой картинке… Вот паззл с детишками. Они плещутся в ванной и брызгаются водой друг в друга. Забавные кудрявые ангелочки с карими глазами. А этот паззл мне знаком. На нем изображен кенгуру со страшной собачьей мордой. Ужасная тварь, с которой и мне довелось столкнуться. Здесь она целуется с ним на лавочке в сквере, а его когти царапают ей спину.
Картина уже собрана.. почти собрана… Сердце женщины вырисовывается четкими очертаниями своих любовных чувств. Там много лиц незнакомых мне мужчин. Идут вереницей. Словно чертова дюжина пьяных матросов, складываются они в один общий ряд, сменяя друг друга пьяными, потерянными для общества рожами. Правда, мелькнет да в другой раз призрак благородного принца на белом коне. Жалким обглодышем вставляют этот редчайший паззл ее дрожащие пальчики, нервно вертя вокруг собственной оси, на минуту замирая…И снова пьяные, пьяные рожи…
Я вдруг вижу пазл… И я дрожу. Паззл лежит ближе ко мне по правую ее руку. Женщина совсем забыла про него, увлекаясь другими картинками, а ведь именно он является спасением, ключом к разгадке всей целостности… Я хочу дать ей знак, подсказать, пытаюсь кричать, стучать,но меня словно не существует, словно нет меня…. Я словно отражаюсь в нем, чувствуя себя им.
Пазлл кленового листочка, который прилип к окну по ту сторону комнаты, едва едва и он оторвется, сгинет в ночи, там, где воет умирающий пес.. По ту сторону комнаты, там где несет письмо по пустынной мостовой почтальон, подгоняемый мокрым осенним ветром, с адресом вникуда………

Из записок господина N/ роман "Иди как можно дальше"