41. Опять тридцать восемь

С вечера Журналист был крайне нервозным.
Он ел творог быстро, не разжевывая, чай пил без пряников, спать лег рано.
Причина была банальной : завтра должен был состояться ежегодный семинар дизайнеров периодических изданий.

Утром Журналист продолжил выказывать беспокойство, озабоченно кружась по квартире, беспорядочно взмахивая руками и натыкаясь на косяки дверей, словно шмель в поисках распахнутого окна.
Когда нервозность достигла апогея, Журналист наткнулся на меня,  сверля пространство болезненным взглядом.

- Посмотри на меня внимательно. На сколько я выгляжу? - голосом смертельно больного человека потребовал точного диагноза Журналист.
- Ровно на тридцать девять, - не задумываясь, озвучила “диагноз” я. Это ведь был ежегодный семинар!
Глаза “больного” очистились от скорби и приобрели свое обычное, высокомерное выражение.

Возвращение было триумфальным.
- Ты ошиблась ровно на год! - с порога прокричал вернувшийся с форума “семинарист”, - Тётки - журалистки дали мне тридцать восемь!
- Значит, законы природы на тебя не действуют? - попыталась съязвить я, - в прошлом году журналистки говорили, что ты выглядишь на тридцать девять. Хотя, возможно, у них поменялись приоритеты...- тихо добавила я.
Но Журналисту было не до моих рассуждений.
Он восторженно насвистывал в ванной, разглядывая в зеркале своё лицо, вопреки всем законам помолодевшее на год.

Разумеется, настоящий возраст Журналиста далек от цифры тридцать восемь, но крамольная мысль о главенстве законов подхалимажа над законами природы способна жить только в моей голове.
Ну, и ладно.