Расколотый

Я не знаю, как рассказать о тебе просто. Как описать тебя словами, буквами и звуком своего голоса. Ты… И каждый раз не хватает дыхания, чтобы произнести твое имя! Ты… и я просто замираю.

Я – преследователь твой…

Совершенно не помню, с чего все это началось. Однажды, я просто увидел тебя, сидящую так одиноко в осеннем парке. И россыпи твоих каштановых волос, и осторожный жест руки, коснувшейся страниц какой-то книги. И я… притаившийся на расстоянии. Я наблюдал тебя, как наблюдают люди осень.

И если бы ты, хотя бы на мгновенье оторвала глаза от книги – ты б непременно поймала этот взгляд… Безумца взгляд.

Нет, ты не прекрасна, никто не скажет о тебе, что ты разишь своею красотою на повал. И для многих – ты обычна. А для себя? Ты для себя загадка. Ловя свое отраженье в зеркалах, ты только пожимаешь плечами. Ты ничего не знаешь о себе… Но Ты… Ты! Как бы мне описать тебя? Всю и целиком? О, ты как ветер, пронзающий до дрожи, ты как сорвавшиеся лепестки цветов с весенней вишни… Ты талая вода и лед, и розы…

Ты видение, которым не напиться!

Ты совершенно, напрочь поразила меня! Как вирус или болезнь… Болезнь. Потому что я заболел тобой. Я бредил твоими жестами, взглядом, я преследовал тебя, искал, но, увы, очень поздно понял, что ты стала моей манией. Твои фото и картины, твои стихи и увлечения, твоя жизнь, твои отношения – я выискивал все и как самый последний скряга копил, копил в себе. И чем больше я узнавал о тебе, тем больше мне хотелось. Снова и снова… Навязчивое желание тебя проглотить! О, я злился на себя, я рвал твои фото… Рвал и снова копил! Мой самый последний образ, венец коллекции!

Кто вернет мне все бессонные ночи, которые я провел, желая тебя? Кто даст мне до конца насладиться одним лишь запахом твоим? Кто даст мне тебя? Тебя во всем твоем простом великолепии! И почему, скажи мне… скажи мне, почему я здесь один?

Неприкосновенная моя… Я столько раз украдкой ночью стерег твой сон! Я столько раз шептал тебе Любовь…

Любовь – нет, это слишком простое слово, его слишком мало, чтобы описать все чувство к тебе.

Любовь… всего лишь шесть букв! Шесть букв не расскажут о безумии тебя…

И теперь, я в забвении молюсь на то самое видение осени в парке… Где ты и книга, и россыпи каштановых волос… Молюсь, потому что ко мне приходят странные люди и говорят, что тебя нет. Они забрали все, что я скопил о тебе. Они связывают мне руки и заставляют молчать. Но как я могу молчать о тебе? Как может молчать чувство, сильнее чем Любовь?! И я верю… знаешь, верю, однажды… ты придешь, чтобы излечить мое безумие.

Ты… и сердце замирает, лишь только я хочу произнести твое имя… Я делаю глубокий вдох. Мне нужны силы. И закрытая комната, кровать, решетки… Ты – исписанные стены. Ты – свобода за окном… Ты – любовь и мания, безумие мое и имя твое - …

--------------------------------- -- - - -- -- ------------------------------- - - - --
- Да, интересный случай, - заметил психиатр своему коллеге и задумчиво уставился в окно.

- Случай с этим парнем? – переспросил коллега, - похоже на паранойю…

- Паранойя… - пробормотал психиатр, - это мы так называем то, что он зовет Любовь…

- Так, он кажется «влюбился» в какую-то девушку? Кто она?

- Нет, - покачал головой психиатр, - нет никакой девушки…

- Как это?

- Имя, которое он постоянно шепчет – это его имя… Его же имя, - объяснил психиатр, - и если есть девушка, то только в нем самом.

- То есть… он считает себя девушкой? – удивился коллега.

- Вы так ничего и не поняли? Фотографии, которые он копил – это его фотографии, и стихи, и картины… Он возлюбленная для себя, он же и любовник. Это человек, настолько поверивший в раздвоение своей личности, что одна из них… влюбилась в другую…

- Интересный случай, - согласился коллега.

И только спящий безумец, обнимая себя, знал, что в душе его встретилась пара – он и она. Встретились этой безлунной ночью, чтобы больше не расставаться. А на следующее утро психиатр заметил, что сознание его прояснилось и вскоре… его выписали. И он ушел бродить по свету, неся в себе самую крепкую Любовь…