Ах, как играл старый еврей...
Заскорузлые пальцы ...смычок, птица-скрипка…
Белый как лунь, «шапка» кудрей
И затёртые ноты старинного свитка.
Реквием… Моцарт - тут плач и потери…
То напевность, то ярость, как в раненном звере, -
Словно раннее солнце - тепло, затаённо!
Громче и громче!… и вновь обречённо…
Вот, кажется, Э`лен с горящей свечой:
Ave Maria! Услышь нас, приди!
Летит над утёсом, увитым арчой, -
Голос скорбящий: ты к нам снизойди!
Откладывал скрипку старый еврей…
Не пел,… а всем сердцем молил поднебесье!
В тенистом пруду семья лебедей,
Но слышится здесь лебединая песня….
Он пел, как силён был и полон огня,
Про сады и просторы родимого края.
Кареглазая Блюма… его ребятня
И трели весенние птичьего грая…
Пел грусть-тоску, пел душевную боль,
Пел одиночество в мире огромном…
Будто танцуя в аккорде минорном,
Блеклые листья кружат вперебой…
Музыкант доиграл, привстал, поклонился…
Скрипку в футляр, как-то сразу поник…
Отрешившись от мира, он удалился, -
Шёл не скрипач, а нёс скрипку старик….
13.07.10
иллюстр. из интернета.
Свидетельство о публикации №210110101097
Кольнуло сердце имя Блюма. Так звали мою покойную мамочку, голубоглазую.
Спасибо Вам за поэзию!
С уважением,
Олег Маляренко 11.03.2021 22:12 Заявить о нарушении