Рабочий момент

Случалась у меня работа, по названию которой, легко можно было найти мой почтовый адрес и  при желании написать мне письмо.
Обычное.
Не электронное. 
Так было. 
Сегодня могу рассказать об этом.
 Рассказываю.
Начну так.
 Меня ещё  спасало полное неведение  о том, что ,  говоря о знакомстве со мной,  можно как бы  приукрасить собственную жизнь.
 О том, что она это делала-сделала, я узнала, когда получила первое письмо.
 Среди множества  официальных конвертов на моём рабочем столе лежал  уютненький, пухлый конвертик с картинкой.
Я могла бы вставить фото этого конверта здесь, но не положено это в  тексте, который я пишу. Не документальная это повесть , просто повесть.
  Адрес мой – рабочий, имя и фамилия тоже мои.
 Открываю  и что-то где-то в моей голове и даже в сердце дрогнуло вместе с рукой,  в  которой я держала пачку листочков из тетради в клеточку. 
Сюжет  бы выглядел так: она – моя знакомая по работе, нет, не коллега. Знакомая, из тех знакомств, что называют шапочными.
Он  встретил её на отдыхе.  Он полюбил её, у них был роман. Она великолепна в постели. Он потрясён.  Он не может без неё жить. Он не знает её фамилии и адреса, но знает, что мы знакомы.  Он запомнил мою фамилию и имя – они такие лёгкие для запоминания. Он просит меня передать ей это письмо.
Тут повествовательный  сюжет обрывается  и начинается то, что в моей начальной школе называлось литературным монтажом. Стихи – мелким почерком , страница за страницей.
Нет, не его стихи. Любовная лирика разных авторов.
Я передала письмо.
Она не ответила, как не отвечала и на десятки других писем, которые я ей передавала.
Я писала ему, что передаю письма, что он может приехать в наш город и встретиться с ней. Он же знает, где она работает.
Он не приезжал, он писал и писал – стихи – стихи – стихи...
В последнем письме он написал  как бы между строчек, что жена ушла от него, а шестнадцатилетняя дочь  покончила с собой, потому что не вынесла страданий матери.  Это письмо я тоже отдала Ей.
Зачем я это написала ?
Можно потерять голову от любви. Не только голову .  Можно погибнуть в собственном романтизме, принимая на веру чужие слова о любви, заражаясь ими как  вирусом .
 Слова . Их было так много в этих письмах...Я и хотела написать о них – о словах , а получилось, что написала  о нас, объединённых  в то время листочками в конвертах с картинками.