Не любить

Я сижу в темноте, закрыв глаза одеялом и глажу крыс, бегающих по подвалу. Они маленькие и беззащитные. Вся крыса состоит из меха, костей, хвоста и тонких как иголки зубов. Крысы покусывают мои пальцы - это совсем не больно, если привыкнуть. Я - привык.
Вчера я поднес свое сердце на блюде в пиршественный зал. Я пронес поднос через ряды жующего, пьющего и рыгающего цвета аристократии, чтобы предложить его королеве. Я поставил поднос, звеня бубенцами, улыбнулся. Прыжок, кувырок, сказать глупость, над которой будет смеяться зал. Но смотрел я только на нее.
А она обговаривала политические проблемы. Ей не было дела ни до придворного дурака, ни до его сердца, карминовым пятном расположившемся на подносе. Поняв это, я усмехнулся. И впрямь, глупо вышло. В самый раз для дурака.
Наутро я нашел на подносе цветок и прокрался в ее покои. Один-единственный поцелуй, взгляд - и подвал.
А завтра - виселица. Я ни о чем не жалею. Ведь ей придется смотреть, как меня будут вешать.
Я буду держаться за этот взгляд, как прежде держал свое глупое сердце, уговаривая не любить.