Летняя Сказка

Тринадцатые страницы моей души


Летняя Сказка


Лошади. Сегодня ей снились лошади - сильные, тонконогие, лёгкие, с длинными развевающимися гривами, словно плывущими по ветру. Чёрные лошади и белые лошади. Яркие цвета, живые краски. Приглушенный, гулкий стук копыт по земле. Лошади и цветы. Залитый солнцем яркий луг. Рассветное солнце, сияющее на каждой травинке, цветы… Много-много цветов: розовых, сиреневых, лиловых. Ей снилась сказка, - самая сказочная сказка на свете.
Она расскажет свои сны воде. Воде и облакам.
Они умеют слушать.
Поющая серебряная вода, прозрачные серебряные облака, душа музыки, музыки, что живёт внутри неё. 

«А со мной сегодня на улице дитя незнакомое поздоровалось...
А я потом еще долго шла и улыбалась ... счастливая-пресчастливая...»

Летняя Сказка – самая короткая. Лето не пора для раздумий. Летом как-то вообще почти не успеваешь думать, осознавать, писать, оно и так чересчур быстро заканчивается. Зато после него остается больше всего воспоминаний. Плохих и хороших, но чаще все же хороших, потому что всё плохое имеет обыкновение забываться. Особенно летом.
Печаль почему-то не приживается в сердце, может, её вытапливает оттуда огненный жар солнца? А лето в этом году на редкость жаркое...

«Жарко.
ОЧЕНЬ жарко. Солнце, почти как в пустыне, - белое, раскалённое добела золото. Ветра совсем нет. Чувствую, как кровь моя, обычно прохладная, согревается, оживает, быстрее бежит по венам, словно после глотка хорошего вина… Воздух и вода тёплые, как парное молоко. Как же хорошо…
Запрокинуть голову и видеть только Небо – только ослепительно-синее, чистое, сияющее небо… Без крошечного даже облачка! Во всем мире остался один-единственный цвет – синий. Нет, ну краем глаза замечаю, конечно, зелёные контуры деревьев, но это ведь мелочи, правда?

- Солнце в зените.
- В зените оно может быть только на экваторе! (умничаю)
- Ну, я имею в виду наш, приморский зенит…

И действительно, не отбрасываем теней.
Солнце над нами, над самыми нашими головами. А мы – на самой вершине холма, у наших ног обрыв и море, а на волнах – тысячи алмазных блёсток, тысячи сверкающих молочно-белых жемчужинок, тающих и тонущих в высокой воде… Никого вокруг. Земля раскалена, едва ступаю по ней. Чайки серебристыми молниями носятся рядом. И танец крови в жилках – вихрящийся, пульсирующий.
Как мало человеку нужно для того, чтобы почувствовать блаженное умиротворение… У нас тут Солнце – в зените!

Батистовая рубаха, широкая юбка до пят… Жёсткие от соли волосы легли по плечам. Тот еще вид… Очень подходит к этому холму, простым, но милым сердцу цветам, цепкому подросту, прозрачным стрекозам с крылышками из цветного стекла… тишине (гул моря не в счёт, слух не воспринимает его как шум)…
Мне так кажется…»

Лето – это пора, когда все мы бываем счастливы.
Хотя… Что такое вообще – счастье?

«…Человеку так мало нужно, чтобы почувствовать себя счастливым… и еще меньше, чтобы почувствовать себя несчастным.
«Все счастливые семьи счастливы одинаково…» – или как там начинается «Анна Каренина»? Безапелляционное, как водится, утверждение классика. Только я никогда не была с ним согласна. Поспешный вывод, небрежно брошенный, невнимательный взгляд… По мне, так всё совсем наоборот. Все несчастные люди несчастливы одинаково, - как бы не хотелось им думать об уникальности, неповторимости их страданий. Напротив, каждое человеческое счастье отличается от другого, так, как изящным узором различаются снежинки. Не бывает и не может быть двух одинаковых «счастий»! То, что делает одного человека безмерно счастливым, другому, вполне вероятно, и даром не нужно. Счастье может проявляться по-разному, а может и вовсе не проявляться – внешне. И если затаённую грусть во взоре различит любой, то вот тихое, «затаённоё счастье»… не обязательно.
Нельзя унифицировать причины, делающие человека счастливым. А вот для несчастья эти причины неизменны, стандартны и всем хорошо известны: неудача в любви, разлука, смерть близкого друга, непонимание и т.д.
Счастье естественно, и, как всё естественное, имеет множество форм, - у тоски же всегда одно лицо. Набрякшие веки, тусклые глаза с полопанными капиллярами, горькие морщинки у губ – вот твоё лицо, тоска! Безликий серый и чёрный – вот твои цвета!
Счастье же складывается из самых разнообразных частиц в редкостную, хитросплетённую паутинку. Её узор никогда не повторяется.
Потому так просто сделать человека несчастным и гораздо сложнее – счастливым …»

***

Нашлось всё-таки время раздумьям… Однако летом всё просто. И даже самые тяжелые и сложные люди вдруг спускаются на землю и на время начинают быть простыми людьми, жить мирскими заботами. Чего уж там. Еще и радоваться начинают…

«В пятницу-субботу были на «Приморских Струнах». Неплохо, в общем-то, хотя я, как обычно, большую часть времени умилялась природой: бабочками-птичками-цветочками, набегающими до ступней водяными бурунчиками, живописными, осыпающимися под ногами обрывами, темнеющим сказочным лесом, солнцем в камышах днём и почти полной луной ночью … Еще понравилось носиться вдоль берега по пенистым волнам, обдавая брызгами себя и всех тех несчастных, коих угораздило встретиться на пути. Оглянувшись, быть сбитой с ног волной и искупаться в одежде. Только воротник рубашки сухой остался. Вот. И замок мы еще построили. Из песка. Не скажу, что шедевр архитектурного искусства, но зато сам процесс!! Сколько удовольствия, счастья-то сколько… Я в полном восторге была, как дитё малое.
В воскресенье ездили на острова. Шашлыки, уха, печеная картошка, собирание грибов, купание, в общем, всё как водится. Уложились в один день. На понедельник-то уже наобещали нам тайфун и штормовое предупреждение. Обратно засобирались вечером, когда неожиданно ударил дождь, и море почернело и заволновалось. У самого берега катер шатало так, что перебраться в него с лодки оказалось делом непростым. Собственно говоря, катерок этот был небольшой, и лодка у него вроде как вообще не предусмотрена. На берег мы спускались по узенькому трапу (пять скреплённых брусочков), но теперь шёл дождь, ветер подул нехилый, волны бесились, поэтому подняться по нему обратно на борт можно было лишь продемонстрировав чудеса акробатической ловкости. Но и с лодкой дело было весёленькое: сильное течение сносило её, и несчастному морячку приходилось всё время грести, чтобы удержать лодку более-менее на одном месте, пока мы по одному перебирались через фальшборт (или как он там называется?). Пару раз мы были ощутимо близки к тому, чтобы перевернуться, но каким-то невероятным чудом этого не произошло. И мы рванули прочь от острова, развив весьма высокую скорость. Дождь настойчиво стучался в окна каюты.
Возвращаясь в город, чувствовала себя героиней фильма «Идеальный шторм».
Поэтому, когда по дороге домой мы дважды чуть-чуть не попали в серьёзную аварию, меня это уже мало волновало.

А тайфун действительно пришел. Два дня уже беспрерывно льёт дождь. Оплакивает, видно, безвременный уход нынешнего лета. Печально, я ведь так любила его. Скорблю.
И что же я теперь – вдова?»

Но ведь всё когда-нибудь заканчивается, это очень простоя и суровая истина. И даже лето.

«Во мне какая-то суета.
Мысли бегут, спотыкаются, путаются, толкаются локтями, падают, снова бегут… Бешеная круговерть мыслей. Толкучка, галдёж в голове. Разве можно так жить? Разве можно – ТАК?
Во мне какая-то напряженность, нервозность. Я – натянутая тетива. Я – английский тисовый лук, растянутый до самого уха… Только вот стрелять вроде бы не в кого, и уставшие пальцы уже дрожат-подрагивают, отплясывают свой танец на гладком тёплом дереве. Я – готовая к полёту стрела, я не хочу сорваться в никуда. Во мне какая-то усталость. Моральная и, как следствие, физическая. Или наоборот. Ведь даже металл «устаёт». Чего уж говорить о тисе…
Хочется отдохнуть, успокоиться. Хочется… мм-м…
Тягучая, разомлевшая на солнце тишина, повисшая над безлюдной тропой полуденная дрёма. Я хочу туда, где деревья большие, где переплетение веток похоже на объятия рук, - тоскующих рук…Сладостно пахнущие, полные сока травы… просто лежать… я так устала! Прочь, мысли, прочь, сиюминутные проблемки-проблемочки… Всё дышит тишиной и спокойствием. И мне тоже – спокойно, надёжно, мирно. Легко. Немножко сонно. Чуть повернуть голову и встретиться глазами. Утонуть, словно в озёрах (тёплых-претёплых!) в янтарных, как хорошее вино, медовых глазах. В них смеётся солнце.»

2004