В своих зрачках, и их размер не важен,
Порой увидеть можешь абсолютное ничто.
Вопрос : За что?
Ты больше не задашь.
Как не ищи – на циферблате нету стрелок,
И в комнате за дверью пусто и темно.
Она, он или оно -
Ты всё ему отдашь.
На днях твоих проставлена печать и подпись.
Всё сложено по месяцам, годам, десятилетьям.
Ровняясь по столетиям
Ты пишешь план.
И каждый раз ложась, ты одеваешь акваланг,
Ты погружаешься под толщу век свинцовых,
В цветах пунцовых
Не видя своих ран.
о вечности наверное...
© Copyright: Ирина Уткина, 2010
Свидетельство о публикации №210110300062
Свидетельство о публикации №210110300062
Рецензии