Моряк

Вечер наполнялся тишиной. Я вновь сидел на этом потрёпанном мосту и смотрел как на правом берегу холодного канала, в старом доме, за окном, она играла на рояле. Её изящные пальцы касались белоснежных клавиш, которые издавали ни на что не похожие звуки. Как она далеко от меня и одновременно близко.  Когда-то, она была моей невестой.
 Просидев на мосту около часа я направился прочь от канала. Вдоль дороги стояли блёклые фонари. Их ровные ряды устремляются в сторону городского кладбища. Знакомая, для потрёпанных ног, дорога. Пройдя пару кварталов,я остановился. В ноги упала, гонимая ветром, газета. Поднял, стал читать.
 "Кто разрывает могилу погибшего моряка...?" Немного улыбнувшись и пролистав газету до конца, я оставил её на скамье, у ворот кладбища.
  Пройдя за ворота, я дошёл до могилы надо которой висела табличка. Надпись на ней гласила: "Здесь покоится John Simon`s , 1870-1896. Ты навсегда останешься морским волком в наших сердцах." Могила была разрыта.
  Лунный свет освещал открытую крышку гроба. На лице вновь появилась улыбка. Я лёг на белую простыню и прикрыл за собой деревянную крышку. Снова, уже знакомая темнота, окутала тесное пространство вокруг.
  Немного поворочавшись я произнёс: " Спокойной ночи, родная!"-, и закрыл глаза.
  Там, за тонкой стенкой, над землёй, вставало Солнце...