Клякса

Марк сидел за деревянным письменным столом и выполнял домашнюю работу. Желтоватый свет свечи освещал тетрадь для правописания  раскрытую на букве «В», чернильницу и перо.

Он старательно выводил, букву за буквой по пунктирной линии. Оставалось еще пол страницы. Марк макнул перо в чернильницу и занес его над тетрадкой. Чернила, стекая по кончику пера, собрались в большую каплю, и на тетрадке расплылась огромная клякса.

О боже, нет! – воскликнул Марк и уставился на большое синее пятно. В голове помутнело и всплыло лицо отца искаженное страхом.

- Марк, - глаза отца гневно горели – я же тебе говорил, ни каких клякс, ни каких! Губы отца нервно тряслись – Ты же знаешь, что теперь будет! Я тебя предупреждал!

Он знал. Его отец сотни раз рассказывал ему о них. Живых, злобных чернильных кляксах, подстерегающих детей и пожирающих их.

Марк уставился в кляксу, которая медленно расплывалась по листку. Тело стало ватным и непослушным. Уже не в силах оторвать взгляд, как загипнотизированный смотрел он в тетрадь.
 Клякса зловеще росла в размерах, и Марк почувствовал, как она засасывает его. Сначала один палец, затем другой. Вскоре исчезла рука, за ней стремительно исчезало остальное тело. Его глаза искрились страхом, и вот он уже полностью погружался в разрастающееся пятно.
- Нет! – вскрикнул мальчик. Раздался неприятный чавкающий звук и Марк исчез.