Весна

Она в неистовом исступлении рисовала на цветных листах диковинные растения, и чудесных птиц, не замечая царящего кругом ледяного безмолвия.
Яростно, одну за другой, она прикрепляла свои радужные, полные тепла картины на сотканные из колкого холода стены своей темницы.
Она не знала точно, зачем она это делает. Просто чувствовала, что так нужно.
Она ждала весны.
Она не чувствовала замерзших капелек слез на своих щеках, не ощущала побелевших от холода пальцев.
Она сжимала карандаш, словно рапиру и отчаянно боролась с зимой, которая заботливо поглощала ее, хороня в снежной темнице.
Наверное, она это знала, знала, что уже никогда не сможет уйти.
Но упрямо сдувала со лба непослушную челку и снова творила.
Она спешила.

Она умерла, рисуя яркое солнце, встающее из-за горизонта.
Оно бросало первые лучи на еще спящий город и обещало жаркий день.
Ее посиневшие от холода губы улыбались этому солнцу.
Жаль, что она умерла.
Ведь через минуту наступила весна.