Мечта сбылась в искажённом варианте

   

        Сегодня я могу сказать, что мечта всей моей жизни сбылась ... в искажённом варианте. Главное в этом утверждении - сбылась...  Что же уродливого в воплощении моей мечты? И какая моя мечта?

        Девочкой -школьницей с 5-го класса я мечтала стать журналистом, ездить по стране (СССР) и писать о людях для людей. Любила предмет литературу и прочитала целую библиотеку.
        Поступила в университет. Моим кумиром был Анатолий Аграновский из "Известий". (тот самый, который написал для Брежнева "Малую землю")
       
        Проучившись три года, поняла - это химера. Политический режим не позволит писать как хочу и умею. Как легкомысленная и самонадеянная особа, я ушла с последнего курса обучения без диплома. Долго потом кусала локти без высшего образования.
        Может быть судьба отвела меня от тюрьмы и психушки. Писатель-журналист Титаренко, брат Раисы Максимовны Горбачёвой, долго томился в психушке, пока его не вызволил всемогущий шурин. У меня таких родственников не было.

        Получила второе образование - финансовое и на хлеб зарабатывала. Долго, десятилетия, подспудно пришлось носить в себе, подобно беременной женщине, больную мечту - писать для людей. Один генсек сменял на посту другого. Но, наконец-то, пришёл Горбачёв, и забрезжила надежда. Языки нам развязали, а вот руки у меня были связаны. В голодные 90-е годы пришлось отчаянно бороться за выживание. Дождалась выхода на пенсию.

        Теперь ничто не могло помешать исполнить мою мечту. Купила компьютер. Оставила работу. Затворилась в одиночестве. Больше года писала книгу на 500 страниц. Было тяжело, но я знала - надо. В этом вся моя жизнь.

        Когда рукопись была готова, встал выбор: оставаться непризнанным автором с рукописью на руках или платить деньги за издание книги. А как же мечта, как же затраченный труд? За это время, пока писала, могла бы просто зарабатывать деньги и любить мужчин.

        Заставила сына взять кредиты в 4-х банках. Напечатала тираж книги 3100. Треть тиража распространила, а две трети - завалили угол в комнате.
       
        На презентации книги в местном отделении Союза писателей получила упрёк: "Талант есть, но так книги не пишут... Зачем поставила в название слово "мутные"?
        Я ответила: "Вы не знаете, сколько грязи на её страницах!"

        "И вот в моих стихах забила\В салонный вылощенный сброд\Мочой рязанская кобыла\. Почему Есенину можно так писать, а мне - нельзя? И у кого должно спрашивать дозволения?


        Опоздала я писать о светлом и чистом, огромный гнойник созрел в душе и прорвался на страницы книги. Моей вины в том нет: творчество - это работа подсознания.

       
        Молотила как проклятая три года - выплатила долги банкам. Всё, проехали-забыли. Жизнь продолжается. Есть персональный сайт в интернете, на нём моя книга, его активно посещают. Памятник я себе поставила навечно.
        Есть книга на бумаге. Читатели читают запоем, аж челюсть отваливается. Благодарят, просят автограф. Я писатель. У меня есть имя. И большое неудовлетворение.

        Осталось болезненное, щемящее чувство на сердце, душа болит. Разве об этом я мечтала?  Я мечтала о светлом и чистом.
        А может, - это жизнь искажена, и в ней, как в кривом зеркале, отражаютя наши мечты?  Скорее, что так.



        Вот имена и жизнь талантов и гениев, ушедших в мир иной.
        Фадеев застрелился, писательский труд не пошёл ему в жилу; Есенин - повесился от большого таланта, видимо; Маяковский застрелился, не понятно, какая муха его укусила; Достоевский - издавали тиражами роман за романом, под смертной казнью ходил от большого ума, всё в рулетку играл, хотел долги выплатить. (Тоже ведь долги были проклятые, прямо как у меня).
      
        Гоголь умер в нищете на чужой квартире, потом аж в гробу перевернулся, бедняга. Лев Толстой убежал из дому, умирать на привокзальной скамейке.
        Господи, за что так жестоко воздаётся писателям? За гордыню?
       
        Книги Шопенгауэра горели в кострах при жизни их создателя. Пастернак умер, затравленный оголтелой толпой, не дождавшись Нобелевской премии.
        Чешская писательница Бажена Немцова ничего не поимела от своего творчества при жизни, но имя живёт и сегодня. Варлам Шаламов, надорвавшись на Колыме, умер в психушке.

        Вот она, грязная правда жизни. На зря же сказал Гоголь, что писатель всего лишь зеркало, в котором отражается правда жизни.