Так не бывает
- Вали отсюда!!. - вот и я говорю.
За другой стеной было тихо. Курлыкают небось, голубчики. Еще одна парочка - Стасик и Галочка. В столовой пьют чай Васька и Маринка. А может и не чай. Не припомню - мы все уже вылакали?
Встаю, иду на балкон.
Не умею напиваться. Так, легкое опьянение, выветривающееся уже через пятнадцать минут - да сколько угодно. А вот чтоб до бессознанки, чтоб на утро со стыдом слушать, что вот этот вот пропаленный чайник - твоих рук дело, а так же кошка, жалобно мяукающая где-нибудь внутри недостроенного колодца - тоже, потому что тебе захотелось ее постирать... Такого не бывало.
Хотя иногда просто до ужаса хочется.
Беру забытый кем-то стакан с вишневым соком. На балконе холодно, и сок почти ледяной, еще чуть-чуть, и можно было бы наслаждаться соком с хрустящей ледяной корочкой. Здесь же, рядом с соком, стоит почти пустая бутылка с пивом. Думаю недолго, разбавляю сок пивом и пью.
Вкуса почти не чувствую - слишком холодный. Начинают ныть зубы.
Отпиваю еще немного и ставлю сок на место. Если стакан не лопнет, то к утру у нас будет почти фруктовый лед, потому что занести его, конечно, забудут, да и не до того будет - через минут сорок, когда все насидятся по разным комнатам и выползут в зал, Володьку и Стасика направят в магазин - докупать. Ваську припашут установить в конце концов этот долбаный проигрыватель, потому что Верка, хозяйка, в компах не шарит абсолютно. Он заодно установит ей еще что-нибудь левое, что она однажды обнаружит и попытается удалить. При этом случайно снесет что-нибудь важное и снова будет ныть, что у нее ничего не работает... Стандартная схема, в общем.
А девчонки соберутся возле телевизора, переключенного на что-нибудь успакаивающе-бормочущее "чтобы не мешал", и будут перемывать чьи-нибудь бренные кости.
Все привычно.
Не так чтобы мы уж очень часто так собирались, чтобы можно было затвердить сюжет на зубок - просто примерно представляю, как все это будет. Но это будет минут через сорок. А пока чем бы заняться, чтобы это не пошло по заранее известному сценарию?
Идти прерывать чье-нибудь tet-a-tete неинтересно. Они будут, конечно, недовольны, но виду не подадут. И будут вежливо натягивать улыбку и мысленно спрашивать "ну когда уже свалишь, а?". Скучно.
Беру телефон, набираю номер. Гудки. Жду, когда ответят. Все равно скоро симку сменю - так почему бы не...
- Да? - наверное, повезло. Это парень, кажется - старше. Вот только значение это имеет только для линии разговора.
- Привет, - печальным голосом.
- Привет, - чуть удивленно, - а кто это?
- Я, - и, пока не уточнил, кто это - продолжить: - Ты знаешь, я давно хотела тебе сказать... - здесь пауза, недлинная, чтобы не успел вставить свою реплику, но прочувствовал всю душераздирающую глубину момента.
- Давно хотела, но ведь ты сам знаешь, как порой непросто на такое решиться. Я прошу у тебя прощения.
Окна, окна напротив... За каждым - свою жизнь. Может быть, за одним из них кто-то ждет от кого-то тех слов, что звучат сейчас для совершенно незнакомого мне человека. А может, наоборот - кто-то очень хочет их сказать, но не решается. Да я бы и сама не решилась, но сейчас я - играю. А в игре можно сказать самое сокровенное. Ведь никто не воспримет это всерьез.
- Посмотри в окно, - прошу этого совершенно незнакомого парня. И знаю, что сейчас он подчинится - такому голосу нельзя не подчиниться. - Видишь, там снег. Все начинается с белого листа...
Умолкаю, обдумывая, что бы еще такого сказать. И я уверена сейчас - он не перебьет меня, не спросит, кто это.
- До весны, - неожиданно говорит он, включаясь в мою игру. Улыбаюсь - первоначальный план летит к чертям, и пусть. Так даже интереснее.
- Весной вылезет грязь, все, что кидали на землю предыдущее лето, осень, зиму. Все это вылезет, и будет грязно, неопрятно, противно - как всегда выглядят раны. Но потом их затянет травой...
- Прилетят птицы, и начнется новая история - радостная, солнечная, - он подхватывает, и даже странно, как звучат его слова - в них нет фальши, нет издевки, нет пафоса. Они искренни - намного искреннее моих собственных слов.
- Но я не люблю лето, - продолжает он, - может быть, глупо. Но мне нравится зима - с ее снегом, ветрами, метелями, ясными морозными днями, пасмурным низким небом...
- ...Долгими темными ночами, когда за окном воет ветер, волшебными вечерами - когда на улицу никто не торопится, и город словно вымирает.
Это глупо, смешно - но те слова, что обычно хорошо выглядят лишь на бумаге, но не в речи, - они захватили, закружили и утащили меня с собой. Стали пропадать куда-то окна напротив - мерцающие голубым, желтые, с открытыми или наглухо задернутыми шторами, с замершим у окна темным силуэтом.
Ничего этого не было. Остались лишь я, его голос и снежная вьюга.
- Пришла зима, - как что-то свершившееся, окончательное. Да, действительно так - и снег больше не будет таять. Никогда...
- Все, как всегда...
- И всегда - немного по-новому.
- И всегда - немного иначе.
- А по-другому было бы слишком скучно и тесно.
- А по-другому и быть не может. Осень сменит зима, а зиму - весна. Ведь вечная зима - это тоже скучно.
И я узнаю эту строчку. Я не слышала саму песню, но ее текст мне встречался... Кажется, "Прозрачные витражи"? Только там было про лето. Как же там...
- А больше и не надо - иначе умрешь от холода... - и мы смеемся, прекрасно понимая друг друга. А большего и не надо.
- Время романтиков ушло, - я уже не играю. Давно не играю.
- Время ушло, а романтики остались, - улыбается он, - "Тьма никогда не отступит, пока есть сомнения в наших сердцах", - поет, и слух у него явно хороший.
Теперь улыбаюсь я. И подпеваю.
- Мы блуждаем впотьмах.
- Я во льдах...
- А я окутана огнем.
- Жизнь плетет причудливую нить.
Но пока мы не уснули вечным сном,
Нас ничто не сможет разлучить.
- Не сможет разлучит...
- Не сможет разлучить...
Никогда не пела дуэтом по телефону. Впрочем, все когда-нибудь случается впервые.
- Да, романтики остались. Кто-то читает книги - или сочиняет. Кто-то слушает музыку. Кто-то учится махать мечом - непонятно, зачем.
- Действительно, до сих пор удивляюсь, зачем мне это нужно было? - полушутливо-полузадумчиво.
- Прекрасную даму защищать, - в тон подхватываю я.
- Нельзя, - вздыхает, - кулаком проще, а меч - это холодное оружие, - и я слышу в его голосе мне самой знакомое сожаление.
- Настоящий? - восхищаюсь я.
- Конечно.
- И где ты им махать учился?
- Да вот, халтурка тут как-то подвернулась... - загадочно объявляет он, явно не собираясь давать объяснения. Интригует. Ловлюсь.
- Интересно, что это за халтурка, где учат мечом махать?
- Да вот, надо было пару оборотней прищучить...
- В погонах? - простодушно интересуюсь я.
- Да нет, - он смеется, - обычных. А я, как назло, ничего не умею. Пришлось срочно проходить основы.
Звучит правдиво, но верится в это с трудом. Ну откуда оборотни?
Опасливо уточняю:
- А они тебя не покусали?
- Только поцарапали на память, - мы рассмеялись. Было в этом что-то невозможное, - вот так стоять на балконе в легкой одежде, запросто болтать с незнакомым человеком про оборотней, даже не чувствовать холод...
- Ты увидишь меня во сне. Я приду из других миров... - начал читать он, и события окончательно вывалились за рамки.
Шел снег. Я перегнулась через перила балкона, протянула руку - поймать огромные пушистые снежинки.
А события вывалились их рамок и упорхнули куда-то вверх, в небо, где в просветах между тучами холодно мерцали звезды. Интересно, а если попробовать прочитать в них его имя - получится?
Он читал мои стихи. Я написала их на прошлой неделе, уже засыпая - и заснула прямо на черновике. Утром, наскоро заправляя кровать, куда-то их запихнула, и с тех пор не видела. Но текст помнила.
- Кто ты?
- А тебе не кажется, что это мой вопрос? Ты ведь так и не предствилась.
- Я... - начала, и вдруг меня кто-то коснулся. От неожиданности я выронила телефон.
Какое-то время мы с Галкой молча смотрели вниз. Пятый этаж.
Я развернулась и, не слушая оправдывающуюся Галку, выскочила в комнату, в коридор, судорожно натянула первые попавшиеся кроссовки. Подъезд - лихорадочно жму кнопку вызова лифта. Дали секунды - лифт работает, но тащится медленнее черепахи. Срываюсь с места, лестница - пролет - лестница... Четвертый, быстрее, третий, быстрее же! Первый - скозь шумящую в ушах кровь слышу - на пятом открылись двери лифта и дверь квартиры.
Быстрее!
Обежать дом, за угол - где-то здесь...
От телефона мало что осталось. Часть корпуса, в полутора метрах - аккумулятор. Sim-карты не было.
Я общарила все пространство. Пото еще раз. третий, четвертый - с подоспевшими Галкой, Володькой, Васькой и Маринкой. Остальные наблюдали с балкона, потом присоединились. Вместе мы просеяли снег еще раз. Нашли недостающие части корпуса.
Sim-карты не было.
Вернулись в квартиру. Девчонки меня утешали, мол, хорошо, что сама не вывалилась. А карту можно восстановить, и вообще я же ее менять собиралась.
Парней оправили в магазин, меня старательно отвлекали. Потом отвлеклись сами. А я тихо отделилась от группы и вышла на балкон.
Окна, окна. Мерцающий телевизор, все тот же темный силуэт, закрытые окна, настежь открытые. За какими из них обычная жизнь и за какими - сказка? И есть ли вообще такие окна? Сказка, становясь реальностью, перестает быть сказкой.
Только мы все равно надеемся на чудо, ждем его зачем-то, по-детски в него верим. Зачем? Их нет, чудес не бывает...
Но симку я все-таки восстановлю.
Чудес не бывает.
Но вдруг?..
Ты увидишь меня во сне,
Я приду из других миров
По дороге сказок и льдов
И ведущей прямо к Луне.
Я услышу лишь голос твой,
Но узнать нам так просто друг друга,
Ведь мы сами - снежная вьюга
И, прошу, для меня - пой.
Нас ничто не разлучит теперь,
Даже если раскинет по свету
Даже если выпьем из Леты -
Я скажу, а ты просто поверь.
Но...
Не удержишь, в горсти - вода,
Утечет и развеет в дым.
В чудеса мы веры полны.
Не бывает их. Никогда.
Свидетельство о публикации №210110701425
Дмитрий Сухарев 21.11.2010 15:25 Заявить о нарушении
Ехидна Скифова 21.11.2010 19:44 Заявить о нарушении