Так проще

     Высокомерный взгляд ярких зеленых глаз, светлые волосы, стройная фигура, уверенная походка, пытливый ум. Она не была идеальна, но качества дополняли друг друга. Всегда добивалась своей цели, любыми способами. Тешила свое самолюбие очередным разбитым ею сердцем. Да и вся жизнь этой девушки крутилась лишь вокруг нее и ее целей. Она не была индивидуалисткой, нет. Она считалась с другими, уважала и ценила людей, была верным и любящим другом. Просто девушка жила такой жизнью, которая устраивала всех.
     Она никогда ни с кем не знакомилась первой. Не из-за застенчивости – из принципа. Так было удобней. Но если в глазах настойчиво загоралась цель добиться этого или другого мальчика, то девушка шла на любые жертвы. Приручала его, и он начинал писать, звонить и тосковать. Она становилась для него наркотиком, опиумом. И как только человек признавался в любви, она расставалась с ним. Так было всегда. Так было со всеми. Но не с ним.
     Познакомились на дискотеке, вместе протанцевали до конца. Как и следовало ожидать, он пригласил ее, всю сверкающую в разноцветных огнях светомузыки, ритмично танцевавшую, на последний медляк. Обменялись телефонами. Начались привычные для нее звонки, сообщения и свидания. Но за месяц общения он не сказал ей о своих чувствах, не было ни единого намека на них. Были ли они?
     Таких, как она сама, девушка за долгие годы тренировок научилась чувствовать за первые минуты знакомства – легко узнать по поведению. Но это был не тот типаж.
     Они гуляли вместе весь день, на встречу он не принес цветов, как это делали все; он вообще не дарил ей цветов. Вечером на ее сообщение не ответил. Не пришел ответ и на следующий день, и после этого.
     Она начала нервничать, переживать. Ощущение каких-то новых, неизвестных до этого момента чувств не давало ей покоя. Неизвестность пугала. И она решила переступить через свои принципы и написать ему сообщение.
     Через несколько часов, так и не дождавшись ответа, удалила его номер, все сообщения, всю переписку с ним…. На следующий день с привычной легкостью выкинула его из головы. Но какая-то небольшая частичка его осталась в сердце и никак не покидала его. «Влюбилась», - говорил ей лучший друг, но она не верила. Или не хотела верить. Она никогда не любила, не верила, что эта любовь, о которой так много написано картин и так много сложено стихов, вообще существует, хотя столько раз слышала в свой адрес слова об этой любви.
     По вечерам пила кофе, сидела на подоконнике, укутавшись в теплый плед, понимала, что мысли о влюбленности в последнее время все чаще посещают ее. Тосковала. На запотевшем от ее дыхания окне, за которым еле видно в ночной тьме желтели фонари, писала и стирала его имя. После выпитых кружек кофе не спала до рассвета, свет которого заполнял ее комнату. Угасала. В глазах пропал тот зажигательный блеск.
     В один из таких уже привычных ей вечеров пришло сообщение. От него. Она поняла по стилистике, которую запомнила по длительному общению с ним. Переписка возобновилась, но девушку держали на расстоянии вытянутой руки. Никогда не знаешь, притянет ли к себе эта рука или наоборот оттолкнет. В его поступках до мелочей узнавала себя – она так всегда делала. Странно теперь ей было чувствовать это.
     Теперь уже он стал наркотиком для нее. Теперь пришла ее очередь тосковать. Только она знала, к чему все это может привести, и, возможно, поэтому писала сообщения, но удаляла их, так и не отправив. Плакала, быть может, от бессилия. Возможно, были и другие причины, которых она не осознавала.
     Слушая романтические песни про любовь, которые она ненавидела раньше, теперь узнавала в них себя. Не знала, как поступить в такой новой для нее ситуации, а спрашивать совет не хотела – сильная девушка боялась показаться слабой. Знала, что все время так жить не получится. Но другого выхода, кроме как оставить все как есть, не видела.
     Произошедшая со знакомым человеком беда сближает, показывает истинные чувства. Мало кто без сочувствия, просто пройдет мимо товарища, у которого действительно проблемы.
Когда разбился ее лучший друг, который занимал почти всю ее жизнь, любимый, но не любивший ее на тот момент, помог ей, поддержал. Был рядом большую часть свободного времени. Звонил и писал, когда возможности находиться возле нее не было; он чувствовал необходимость этого и понимал, что девушку с навсегда померкшим блеском в зеленых глазах нельзя оставить одну. А она была полностью захвачена произошедшим событием. Готова была лезть на стену, потому что не представляла жизни без того человека, который ушел от нее в мир иной, где «ему будет лучше».
     А что же тот, по ком она так страдала? Он и не заметил, как привык к ней, к ее светлым волосам и грустным губам. Уже жизни не представлял без этой девушки, без ее погасших зеленых глаз, которые ему так хотелось зажечь вновь. Винил себя в том, что упустил ее, не был с ней рядом, когда она хотела этого, когда плакала по ночам, с нежностью рисуя тонкими линиями его имя на запотевшем окне.
     Сейчас она смотрела в его когда-то до боли любимые глаза, но уже не испытывала тех чувств, от которых так страдала раньше. Она уже не могла дать ему того, о чем молили его бездонные карие глаза. И хрупкая девушка с еле загоревшимся огоньком в темных зрачках зеленых глаз предпочла уйти. Из его жизни. И вычеркнуть из своей. Навсегда. Так было лучше. Так было проще. Для всех…