город и цветок

         Сам я этот город не видел. Но могу отчетливо представить. Каждый из нас может. Даже без описаний улиц, зданий, вы можете в нем побывать. Каждый неудачник может.  Я возненавидел этот город. Еще больше я возненавидел свою любовь к нему. Любовь к цветку, что словно парит над этим проклятым местом и виден в небе со всех его окраин и из окон всех домов.
  Как же это все глупо выглядит и звучит. Вот только для всего населения этого городка все это реальность. Сжигающая, поглощающая повседневность. Утром, когда только солнце поднимается из за холмов, его свет проходит как раз сквозь один из лепестков цветка, склоняющегося за горизонт. От этого небо окрашивается алым цветом. Рассвет и закат. Рассвет для мечты, закат для мечтателя. Все это как сигнал для горожан. Они откладывают завтраки, выходят из душа, завершают все утренние дела. Теперь у них одно дело. Повседневная работа. Все они выходят на улицу и пытаются достать цветок, что стал для них мечтой и проклятием одновременно. Они искренне любят его. Жаждут. Все мысли аждого жителя всегда где то в небе. Каждый считает этот цветок своим. Каждый постоянно думает о нем, строит планы. И ничего кроме им давно не нужно. С идиотской улыбкой и умоляющими глазами они готовы заключить свою мечту в объятия и никогда уже не отпускать.
В домах не остается никого. Все на улице. Все заняты, при деле. Сегодня точно получится, сегодня кто то его точно достанет. Вот одна группа горожан становится на колени. Прямо на улице. Они шепчут молитвы и тихо просят его спустится. Кто то из них наоборот громко кричит, выставив руки к небу, затем припадает к земле, расшибая себе лоб и ладони в кровь об асфальт. Но сегодня их ждет неудача. Наверно не достаточно громко кричали или молитвы были не на том языке. Другие жители смеются над ними. Они делают все по уму. Берут воздушные шарики, наполняют гелием, пишут на них послания цветку и отпускают в небо. Послания разные. У одних одно -два слова, у других целые поэмы. Смысл один. И слово, что идет через всю их писанину одно - "прошу". Сегодня они тоже ничего не добились. Обидно. Но они привыкли. На главной площади города самая большая группа горожан играет в детскую игру, ту, где дети весело пихаясь и визжа, под музыку бегают вокруг стульев, причем стульев на один меньше, чем участников. Да вот только в этом городе игра выглядит по другому. Стульев и участников поровну. Встал, прошел круг, сел. Повторить. И что - то им совсем не весело. Наверно из за того, что нет музыки. Но скорее из за бессмысленности всего происходящего. Они идут, а их цель все так же в небе. И даже не думает спускаться. Их вещь далеко. Их вещь, вот она, только протяни руку. Их вещь?
Конечно нет. Цветок не принадлежал никому из них. Даже город был не при чем. И небо как и небо. И солнце каждый день светило всем одинаково. Просто цветок, который каждый считал своей мечтой, не замечал их. Не мог заметить, так как ждало кого то одного, конкретного. А те что ежедневно умоляли. Их не было. Где то были их цветы. Еще прекраснее. Но они завяли. В том же самом небе, в свете того же самого солнца. Завяли и мечты и люди. Умерли.
А цветок этот достал парень. Обычный парень просто протянул руку и взял его с неба. И подарил той, которую любил...