Осенняя Сказка

Тринадцатые страницы моей души


Осенняя Сказка


И почему на всех осенью нападает хандра? Казалось бы, что такого? Ан нет, всем подавай страдать и печалиться…

«Ура! Ну наконец-то!! Депрессия!.. А я уж испугалась, что ты не придёшь…»


***

Приходит осень
и опять
глаза
откуда знать тебе
что так
любить нельзя
что так
умею только я
любить.
(с)   Вячеслав Игрунов

***

Если у тебя нет сердца, оно не будет болеть.
Если у тебя нет сердца, оно не будет любить.

«…А ладно. Всё-таки жизнь хороша. Кто бы сомневался...
Мои взгляды, как выяснилось, обладают поразительной текучестью.
А я этому рада. Так здорово чувствовать, ощущать кончиками пальцев изменение, развитие… ощущать себя цветущим деревцем, разворачивающим каждый свой лепесток навстречу солнцу».


***

В прошлое воскресенье они устроили импровизированный пикник на самой вершине одной каменистой сопки. Вид открывался замечательный: с одной стороны лес и море, с другой - их маленький мегаполис.
Даже люди глазели, по-доброму. Улыбались. Хорошо…
…когда рядом с тобой такой человек… Самый Замечательный Человек. На которого всегда и во всём можно положиться, довериться. Рядом с которым спокойнее и увереннее. От которого нечего и незачем скрывать. Как же это чудесно!
Когда ей было плохо, он облегчил её страдания, смирил боль, вдохнул жажду жизни. Он поддержал и успокоил. Её сердце  радуется и смеётся, и это всё благодаря ему…


"Во мне тишина… Всё наконец умерло.
И есть в этой тишине лишь неслышимый Ритм, который можно почувствовать одним только сердцем. Потому что сердце само начинает перестраиваться, работать в этом Ритме, как и всё, весь мир вокруг меня..."

Я пришел к черте, за которой
прекращается ностальгия,
за которой слёзы становятся
белоснежными, как алебастр.
(с)   Федерико Гарсиа Лорка

Причудливая вязь строк, до боли красивые образы… ажурные стихи… изящные…
Сидеть - слушать Шопена… Больше нет ничего. Только эти великолепные мелодии… Музыка, которая была пробуждена к вечной жизни гением этого человека. Музыка, уводящая за горизонт.
Мерно бьётся сердце, стать единой с собственным дыханием… Раскинуть руки и почувствовать, как утихает пронзительный ветер, не смея растрепать тебе волосы, как замедляется бег планет вокруг звёзд… как всё живое ждёт напряженно твоего выдоха, чтобы выдохнуть вместе с тобой.

"Я живу...
Я - жива!
Осознание своего бытия, острое, терпкое, густое, как настойка из горьких диких ягод. Дикарка я.
Смотреть не глазами. Видеть не глазами… и даже не сердцем. Светом, который внутри тебя.
Почувствовать, что пришедшее к тебе неизвестно откуда имя, которое ты приняла, - верно.
Светло Смотрящая, я вам всем улыбаюсь…"

***

«Ну вот и всё. Со вчерашнего дня холода пришли окончательно.
Ветер, кажется, на следующие четыре месяца поселился в нашем городе, - ветер промозглый, пронизывающий, сильный. Он теперь надолго мой верный спутник…
А какая была бы замечательная погода, по-осеннему тёплая… хрустально чистый, звенящий воздух, золотые и алые листья, сияющая синева небес, словно бы нарисованные застывшие облака… если бы не ветер. Он всё смешал. Он украл у меня эти последние дни осени…»

***
 
«У меня неотступное желание... Хочу кормить голубей. Хочу...
Может, завтра получится ...»

***

Погода какая-то грустная.
Дождь сбил на асфальт с деревьев первые листья. Сонное утро кутается в туманы, кругом полутона - пастельные, неясные… Тишь.
Нет-нет, это не депрессия, просто какой-то налёт печали - узорный, кружевной, ажурный - на сердце. Дымчатая вуалька грусти на глазах. Лёгкие шаги, парящие одежды, музыка… неуловимый напев, мелодия, и всё движется ей в унисон. Попадёшь ли ты – в такт?
Стук часов, ритмика. В её спальне всегда стучат часы - рвут тишину на отрезки. Время, время… Это всё глупости. Время вовсе не похоже на реку - оно никуда не течёт…
Неотвратимо, невосстановимо… Разве? Ритм стихает, успокаивается. Замирают стрелки часов, медлят перед каждым новым рывком по кругу. Чего ты снова ждёшь, прикрываясь осенней тоскою? Каков твой результат после долгого марафона? И снова усталость и жажда действий, которая утихнет только вместе с сердцем. Несопоставимость желаний и возможностей - тебе не одолеть сейчас и одного круга. Проверено…
Мелодика птичьих голосов в притихшем лесу. Притаиться, застыть на мгновенье, не мешать. Или слиться на этот самый миг с сизым лесом, прозрачным, как горный родник, небом… Солнце больше не обжигает глаза. Звёздная шаль просвечивает сквозь бледно-голубое.
Грусть? Или умиротворение?

«Печаль моя светла…»

Но время просыпаться. Время встать и идти. Время уйти, чтобы вернуться. Вернуться, даже если никто не ждет. Даже если в спину тебе бросают проклятия и злобные, но бессильные взгляды. Бросают, словно ржавые ножи. Вернуться вопреки. Жить вопреки… Жить мимо. У вас когда-нибудь было так?
У неё было, и она уже знает, что это неправильно. Что так нельзя - жить вопреки. Жить можно только для. 

Очень. Лес лечит её. На время заставляет перестать ныть вечно тоскующее о чём-то (знать бы хоть - о чём) сердечко. Разливается где-то внутри… радость, спокойствие… тепло… улыбаться.
Карабкаться на самую-самую вершинку холма. Прямо перед вами цепляется за ветви деревьев пылающее, пламенеющее закатное солнце. Заливает всё вокруг своим нежным золотисто-алым светом. Сказочно. Сказочно прекрасно… Тишина, только привычные перешептывания веток в костре. Цепкий кустарник, высокие деревья. Подсвеченная золотом зелень листьев. Тонкая ленточка родника, в воде плавают желтые яблоки. Круглые слоёные лепешки, сыр и ветчина. Вязкий, густой, тягучий темно-бардовый нектар в деревянной кружке. Варган и флейта. Танцы у пламени, песни, смех. Притихший ночной лес, ровная половинка луны и звёзды…
Осторожные шаги по вздыхающим опавшим листьям. Деревья прощально склоняют ладони веток. Пора домой.
«Но я вернусь. Обещаю…»

Она не вернулась.

…Холодно. Отгорел и потух кровавый закат, тишина. Путается в волосах промозглая тьма, ленты тумана тянутся к чернющему небу, к тускленьким звёздам. Ей снова некуда торопиться.
Нет смысла торопиться, если ты уже опоздал.
Возвращаться одной - пренеприятнейшая вещь…
Нет, она не боится темноты. Только каково это - идти во тьме и думать, что ты всё делаешь НЕ ТАК? Здесь нет ни одного фонаря, и дороги всё равно не видно. Так что слёзы, стоящие в глазах, - это ничего... Стучат каблучки по асфальту, - громко, вызывающе, мерно, отбивают нужный ей одной ритм. Уверенность, граничащая с безразличием. Самая страшная уверенность в своих силах - когда тебе всё равно, чем кончится бой. Когда нечего терять, потому что даже жизнь утратила когда-то, должно быть, бывший у неё смысл и ценность.
Какие красивые облака… силуэты деревьев… совершенно безлюдно… безветренно. И будто растут у неё за спиной, разворачиваются огромные чёрные кожистые крылья… или взвивается тяжелый плащ.

***

«Вчера было. Полнолуние. Сияющий серебряный диск луны выползал из-за чёрного ребристого края холма.
Я в первый раз видела восход луны – как неторопливо поднималась она на восточном склоне неба. Призрачный, мертвенно-белый свет. Вот показался самый краешек её, вот треть, половинка… Ослепительно светло. Чувствую странную легкость. Наконец-то нет усталости. Я ощущаю прилив сил, не могу спать. Никогда не могу – в полнолуние…
Привычно схожу с ума к середине ночи. Как вы все, должно быть, устали от меня!..»
 

Друг мой тихий, друг мой дальный,
Посмотри, —
Я холодный и печальный
Свет зари.

Я напрасно ожидаю
Божества,
В бледной жизни я не знаю
Торжества.

Над землею скоро встанет
Ясный день,
И в немую бездну канет
Злая тень, —

И безмолвный, и печальный,
Поутру,
Друг мой тайный, друг мой дальный, -
Я умру.
1898г (с) Ф. Сологуб

«Опять на мне чернеет серебро».

2004