Черновик

Ночное утро бьет в крови. Сознание просыпается и умывается теплой водой. За окном черная бездна, усыпанная светящими осколками света, сладко дремала. По шелесту листьев на худых конечностях деревьев читалось приближение дождливого и теплого завтрашнего дня.
Он готов к жизни в темноте и слабом электрическом мерцании подруги лампы, но сначала необходимо залить биологический бак горячим напитком перемолотого кофе, закусив его найденными  остатками бутербродов.
Комната находилась в состоянии полу порядка: открытый шкаф, небрежно закиданный одеждой, которая уставшее поглядывала на берлогу-кровать скомканную, не остывшую, притягивающую бросить голову на подушку и обнять одеяло. Рядом в углу тени аккуратно ютился стол,  собранные в стройную стопочку тома книг от современных романов и классики Шекспира, постепенно покрывающие пылью, которую он периодически сдувал. Сдувал, вспоминая при этом фантастические рассказы Клиффорда Саймака в особенности тот, где был  предмет, при нахождении которого в комнате загадочным образом исчезала вся грязь и пыль. С другой стороны стола в беспорядочной кипе разноцветных картинок от зимних пейзажей до милых котиков читались очертания тетрадок.   В пластмассовой банке, масса нетто ноль пять десятых, в которой раньше жил майонез теперь проживали братья и сестры, служители высшей цели, ручки и карандаши. Кто-то из них был потрепан ночными раздумьями, творческими муками, что читалось на колпачках и концах помощников неглубокими вмятинами зубов, а кто-то был новобранцем не попадал в отверстие точилки и никогда не оставлял следов в виде синих символов на листах бумаге....

Только кусочук экспозиции рассказа. Мой черновик