Я. Ты. По углам

;Любовь, она ведь одна. И её больше не будет. Никогда. Может, только раз или два. А потом пустота навсегда. Кромешная тьма. Только ты. И только я. И мы по разным углам. И без возврата, без поворота-разворота. Куча ненужных никому писем сгорают в костре несбывшихся надежд. И твои голубые глаза, которые дарят счастье всем, кроме меня. А у меня руки в крови. Я просто устал от этого мира и решил быстро уйти, не думая ни о ком, кроме тебя. А ты сейчас, наверно, сидишь в Facebook и пишешь очередное сообщение очередному гондону. Но мне уже будет всё равно. Я даже не хлопну дверью, не закричу, не замахнусь на тебя. А всё почему? Потому что нас больше НЕТ. Века проходят. Пыль остаётся. Глаза превращаются в дыры. Стареем, умираем, уходим в другой, как мы думаем, в более счастливый мир. Но мы только так полагаем, ведь, на самом деле, никто не знает, что там за чертой, что будет потом, не сейчас. Я уже не вижу твою улыбку. Блекнет мир, тускнеет реальность. Умирает всё. И я со всем...