она и еще она

Мне кажется, это действие транквилизаторов или что-то в этом роде. Тех, что она поглощает. Она живет в своем собственном мире. Я спрашиваю «что ты делаешь?». Она отвечает, что рисует. Она всегда рисует : на парах и в перерывах между ними. Она делает миллиона набросков чужого мне лица.
Я прошу «покажи мне свои рисунки». Она чешет брови, хмурится, говорит «конечно, покажу» и не показывает.
Меня все чаще и чаще гложет желание забежать к ней в комнату и не найти там ничего. Никаких рисунков. Никаких следов этого чужого лица. Она все выдумала.
Я видел это лицо на фотографиях, я помню его уши, и то что рядом: худые икры и руки в пластыре. Не знаю что это за человек. Знать не хочу. Меня мучают только его несуществующие рисунки.
Я как то ближе ко дню рождения получил от нее лилию, там не было никаких человеческих черт, …у лилии яркий фон.
Во мне что-то надломилось. Неужели ее мир реален? Неужели ее рисунки существуют? А то что придумываю я – этого ничего нет. У меня мысли текут между пальцами.
«Что ты делаешь?» спрашивает она, «пишу книгу» отвечаю.
«Ты всегда пишешь книгу, покажешь мне?»
«конечно покажу» хмурю брови.  У меня тетради три исписаны вдоль и поперек в беспорядке, то что там написано выбросить можно, по три строчки, по три точки. Мне в сущности нечего ей показать. Но после дня рождения я дарю ей вымученный стишок и фотографии плитки.
Наверное это действие транквилизаторов, или что-то вроде того.