327

***

"Состояние моей души было хорошим, пока гости не пришли и не сели. Не знаю, зачем пришли - "посидеть"! поглазеть?! В задницу эти глазенья! Меня уже пустота душит. Я им малоинтересен, просто у них много свободного времени и маршрут попутный.

Как трудно воевать с пустотой - любого задушит, а сама невидимка. ...Надо что-то умное сказать, надо улыбнуться. Надо быть мягким, а я засох. Жизнь во мне издохла сразу - как это странно все же... Когда я буду стариком, у меня будут «вытекшие» глаза и сухая, пергаментная кожа на лице - всё к этому идет…

Может, и жаль, что мне пока малоинтересны малоинтересные люди - в итоге, я и сам малоинтересен. Правда, но гостям ходить  уже не люблю; душителем быть не хочу…
Никто не хочет лишнего потратить: воздают друг другу по справедливости и остаются при своих - у каждого по копейке в кармане, не оркестр, никак не зазвенит, хоть плачь.

Приходят в гости, но не раскрываться приходят - вот почему пустота: «закрытая дверь в гости пришла! Препираться пришла, не открываться! В замочную скважину смотреть!»   ...Хорошая дверь, по многим признакам хорошая – чистая,  опрятная, красивая – а, значит, и за дверью много хорошего (хотя и меньше - не фасад), но закрыта же и чего мне на нее  больше секунды смотреть - я лучше дальше по этажам пойду.  Изнутри наружу должен расти человек-интроверт -  не снаружи вовнутрь. Так Богом устроено. Он хочет, чтобы мы вылезали из всех своих утроб, берлог и домов...

__


Этот писатель выглядит умным, дееспособным и вразумительным, но, как и многие, он не начинает с начала, с  быта души маленького человека и не кончает концом,  большим Богом, универсальным Смыслом, клубится и  круглится где-то посередине - и потому это только искусный мираж. Отсюда и непременное эстетство -  у миража нет иных положительных свойств, кроме красоты...

__

П. всё спорит-балаболит, ни моей писанины, ни Евангелия прочесть не удосуживаясь. А Вовка говорит о возможности жизни в разных домах – мол, по телефону будем перезваниваться! Мол, жена мне близка, а в духовном я путаюсь!

Сколько самостоятельности и отваги было в той любви А. к странному 32-летнему парню «без определенных занятий!?

__


Я не умею говорить,  умею только писать речи. Я не  умею думать,  умею только писать мысли. Писание для меня такая же благодать, как для немого - возможность разговора,  для глупого - возможность поумнения. Я слышу и понимаю ясно только слова, написанные на бумаге. Всё остальное гадательно:  на бегу изменяясь, вечно кто-то бежит сквозь туман...

__


Страсть так же слепа, как и равнодушие. Любил ее, но не ценил, потому что не видел. Ослеп с первого видения, не имел времени разобрать его. Знал, что это «оно», что это она -  и только...

Причем, я стал сильнее – что-то перестали казаться  сильными ветра…

***

Сам себе удивляюсь: когда это  успеваю так много написать? Дни  теперь похожи не на простые плоские  тарелки, а на маленькие  лабиринты со множеством выступов и  стенок - и вот, некоторые из них неизбежно оказываются исписанными…

***

Любимая, в мечтах я нарисовал захватывающую картину нашей завтрашней встречи и если ты ее испортишь, то это будет такое расхолаживающее варварство...