Имя

Вытирая пыль под мольбертом-треногой, я сержусь на себя за то, что рисую не кисточкой, а тряпкой...
Не по холсту, а по полу...
Не красками, а хлорированной водой...
Звук секундной стрелки напоминает треск надломленной спички.
На календаре царствует  третье, последнее имя осени. Ноябрь.
Странное имя. Больше похоже на прозвище мальчика хулигана.
Летние вещи упакованы в шуршащие полиэтиленовые пакеты и спрятаны на верхних полках шкафа. Там везучая обитает пыль. Неуловимая.
Ей, величественной восседающей выше человеческих голов повезло больше чем сёстрам, что прописались под плинтусом. Эта пыль уверена, что она благородных кровей.
Нам, людям это конечно же смешно, но я уверена, что даже у пыли есть кровь.
Она иссушенная, серая, без резус-факторов.
Так зачем же я так много глагольствую о пыли? Я хотела сказать о другом.
О том, что когда у меня роман с одиночеством, мои чувства подобно летним вещам спрятаны внутри не шуршащих вен и ждут пока на календаре души появится другое имя.
Единственное имя, произнося которое на кончике языка становится сладко.
Ты знаешь это имя. Оно простое и такое древнее. Счастье…


Рецензии
На это произведение написано 28 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.