и всё-таки

Ночь…сквозь рёбра холодный воздух, и вроде бы уже задержал дыхание, а всё равно тонкая струйка под рёбра, змейкой, охватывая каждое ребрышко, исследуя каждый изгиб кости, замораживая лёгкие и леденя душу в районе солнечного сплетения. Очередная сигарета полетела вниз с балкона, рассыпалась миллиардами искорок об асфальт.
Я знал, что в комнате меня ждёт маленький, но всеобъемлющий комок счастья. Съёжившись на кровати, он лежал и, не дожидаясь меня, мило посапывал, а я был не в силе помешать ему, нарушить хрупкий сон, потревожить своей персоной. Я стоял и замораживал себя на этом чёртовом балконе…
Это всё пустое, все эти придуманные романтиками и поэтами чувства, их попросту не существует. Я в них не верил. А, может, просто не хотел верить?
Зачем себя ограничивать рамками, зачем заковывать в чувственный комок всеобщего сумасшествия?
Мне хотелось быть этаким Донкихотом, который помогает всем страждущим, который помогает всем лечиться от чувств… Но в итоге, я только пробуждал эти чувства по отношению к себе.
Комок счастья лежал на кровати, а всего пол часа назад он признавался мне в любви, клялся, что я лучшее, что могло с ним приключиться…
А я не верил... Я знал, что этих чувств быть не может, наутро он даже не вспомнит, как меня зовут, кто я и с чем меня едят... Потому что протрезвеет, потому что увидит мою не выспавшуюся и заплывшую рожу…

Утро подкралось внезапно, его руки обхватили меня лучами солнца, как на всё согласная проститутка… Я докуривал последнюю сигарету в пачке, жутко замёрз... но возвращаться в тёплую квартиру не хотелось.Счастье…счастье всё ещё спало, и ему было всё равно – есть ли с ним тот мудак, которого он якобы любил…

Любви нет. Так считал я, пока счастье не ушло из моей квартиры, оставив за собой тёплую пастель, горячий кофе и нераспечатанную пачку сигарет с надписью: «Твои любимые… и всё-таки она есть».

ночь с 4 на 5 ноября