О. К

Знаете, мне бы хотелось сказать Вам совсем другое
Что у меня предчувствия и ощущенье полета
Я ведь сейчас, возможно, мог совершить такое…
Но – не умею /не смею ли/. Есть, понимаете, что-то
Что не дает делать глупости и совершать безумства,
Рвать с прошлым, каяться, обнять за плечи, начать сначала,
Носить Вам цветы, ухаживать, обещать бездумно,
Писать Вам письма – ответа ждать, достигать накала,
Ворваться в Вашу жизнь, взять за руку, сжимать запястье,
Легко бросать словами, клясться и строить планы,
И невозможность эта меня не плавит, не рвет на части
Просто тихонько живет внутри потухшим вулканом

Я мог бы сказать Вам многое. Добиваться. Сгорать в порывах.
Писать тупые стихи <типа>: «мои следы к Вам заметает снегом»
Смотреть в глаза, читать мысли, говорить /или врать/ красиво
<вроде> «влюблен…повержен…», <или там> «звезды…небо…» :))

Но когда накрывает памятью, когда я ищу изъяны
В полусотне забытых историй с размытыми именами
Мне жаль, что я не умею взять Вас за руку, строить планы,
Добиваться, обнять за плечи и Вам говорить стихами.



О.К.