Художнику

Стоя на вершине холма, наблюдаешь как солнце, постепенно теряя свою силу,
медленно движется к закату, заставляя переливаться изумруды леса, лежащего у ног. Сверкающая в дали лента реки, отражая предзакатный луч заставляет забыть
о ходе времени. Лёгкий порыв ветра приподнял тебя от земли. Потеряв вес своего тела, ухватившись за край ветряного духа проплываешь над местами, которые ещё вчера
были так привычны, что казались совершенно прозрачно-призрачными. Ни что не тревожило твою душу.
Рядом с тобой летит большая красивая птица. Никогда, раньше, ты не подозревал о
существовании таких. Смотришь на неё заворожённым взглядом...
Что это ? Она увлекает тебя за собой. И вот позади остался мир серых будней,
отягощавший тебя все прошлые дни. Впереди мир цветов и синего неба...
Ты думаешь что это сон но здесь так хорошо. Это явь: вы летите вдвоем, здесь легко,
всё вокруг сияет всеми мыслимыми цветами. И вот уже там, где недавно были знакомые
очертания привычного тебе мира, лишь небрежные мазки красок на палитре
художника...

Эти краски - краски нашего мира, а ты - ХУДОЖНИК. Это твоё навсегда. Не раздавай
свои кисти. Утратив, их нельзя купить вновь. Храни палитру, она не предаст тебя
и в трудную минуту поможет раскрасить случайно поблекший мир...