Поцелуй прошлого

Он встал из-за стола своего кабинета, чтобы достать одну старую книгу из своей библиотеки, которая была очень хороша – в ней  было не меньше нескольких сотен таких же, каждая из которых была редкостью, и как драгоценный камень среди песка, светила своей исторической ценностью. Достав ее, он остановился на секунду - зрение все чаще его подводило, поэтому надо было удостовериться, что это - та самая книга, нужная ему для написания доклада на очередной научной конференции по генетике в Мадриде.
Сев обратно в свое кресло, положив книгу на стол и наклонившись немного вперед, словно приготовившись погрузиться в долгое и томное чтение, он открыл ее на самой первой странице, уже желтой и пахнущей историей времени.
Он полностью погрузился в чтение, не заметив, что прошло уже два часа и солнце практически полностью уже в зените, наполняет его комнату белыми яркими лучами. Подняв на секунду голову – у него заболела шея, он обратно ее опустил и перевернул страницу. В этот самую секунду, когда новая страница уже полностью открылась его взору, он увидел на ней белый небольшой почтовый конверт. Он уже совсем стал тоненьким от веса страниц, давивших на него уже много лет подряд.
Он взял конверт в руки и поднес ближе к глазам. На нем был написан лишь получатель – это был он, и его адрес, только совсем не тот, что сейчас, а очень давний, когда он еще учился в университете на последнем курсе,  живя в общежитии. Ему показалось это очень странным, мало кто писал ему письма без обратного адреса, такого и не случалось никогда на его памяти, по крайней мере, из того, что он еще помнил. Это обстоятельство его удивило, даже слегка смутило, от чего любопытство в доли секунды овладело им, и руки уже сами, как по невидимой  команде голоса изнутри потянулись внутрь конверта.   

Он достал письмо. Это был свернутый вдвое лист бумаги, уже немного пожелтевший от времени – он напоминал послание из бутылки рома, найденную где-то на пустынном пляже, по самое горлышко занесенную песком.
Волнение нарастало с каждым его движением. Перед тем как полностью развернуть лист, он еще раз посмотрел на сам конверт, лежащий справа от книги, и медленным движением руки все-таки сделал это. Лист был полностью развернут, и предстал перед его взглядом. Мужчина внимательно стал читать то, что было написано на листе:

Дорогой Джон.
Я знаю, что когда ты прочтешь это письмо, что, конечно, трудно назвать письмом – всего лишь последнее мое желание подарить тебе частицу своих мыслей, ты будешь уже с другой женщиной, с той, которую ты выбрал, вопреки всем знакам судьбы. Я хочу сказать тебе лишь то, что тот месяц, проведенный нами на островах в океане, навсегда останется  во мне, как вкус свежего молока кокоса, которое мы пили из одной чашки, и ты смеялся как ребенок, переполняемый счастьем. Во мне до сих пор жив запах твои волос - соленых после купания в океане, знаешь, я уверена и могу точно сказать, что тогда любила последний раз в своей жизни, и все, что будет дальше, будет лишь жалким отражением в зеркале любви. Если ты когда-нибудь через много лет вспомнишь обо мне, где бы я ни была, я почувствую нежный вкус твоих спаленных на солнце губ, пойму, что все это было не напрасно.
                Твоя Кэтти.
Он опустил руку с листком и откинулся в кресло. Взгляд его был направлен куда-то вперед, туда, где луч солнца проникал между двумя шторами. Он почти не моргал, глаза не двигались, смотря лишь вперед, но он не видел комнаты, но был далеко отсюда- там, где память хранит старые записи его дневника жизни, оберегая самое дорогое и приятное сердцу: их первая встреча в коридоре университета, бесконечное гуляние по ночному городу и поездка на острова, откуда он уехал, словно навсегда сбежав из рая.
Просидев так несколько минут, он встал и подошел к окну, рукой отодвинув старую коричневую, с узорами в виде криволинейных линий, массивную штору. Его взгляд был направлен в окно - там был старый сад, некогда посаженный еще прошлым владельцем этого дома. Сад, когда-то наполненный ароматами цветов, пропитанный всеми красками жизни, сейчас не был полностью запущен: его жена все так же ухаживала за ним, но он утратил некую невидимую черту свободы и полета, которые присущи лишь юности, когда ты стоишь перед сотнями возможностей, которые  предлагает, как тебе  кажется, совсем никчемная  жизнь. 
Он стоял и смотрел на сад. Что он пытался там увидеть, известно лишь ему, но его взгляд не мог оторваться от одного старого куста, который когда-то, когда они только въехали  в этот дом, цвел и был очень красив, пока рядом с ним, в полуметре, росли прекрасные розы: алые, белые и розовые. Ранним утром, когда еще ночная прохлада висела в воздухе, роса с лепестков роз падала на листья куста, даря им утренний глоток свежести, смывая с них ночную пыль и усталость дня.
-Долго ты еще будешь собираться,- нервно сказала жена, открыв дверь в кабинет,- забыл, что нам ехать?
Это была женщина, лет пятидесяти, немного полноватая в силу своих лет, с короткой стрижкой и уже немного пухлыми руками.
Ее слова резко вынули его  из глубины мыслей и воспоминаний. Его вдруг охватили  сильная досада и разочарование, каких раньше у него не было, как будто кто-то неожиданно раскрыл ему страшную правду прожитой жизни, что в какой-то момент захотелось просто зарыдать, как младенец, но даже этого он не мог себе позволить. Не мог. Он должен был делать вид, что счастлив, ведь это была его  роль, роль, которую он получил тогда, много лет назад…