История

                Пока есть солнце, есть ветер.
                И хорошо, что он порою нам бьёт в лицо.(с)

Чем дальше движется жизнь, тем дальше уходит от нас прошлое.. Наше прошлое, наполненное

запахами родных и любимых людей, запахами цветов, запахами ветра по утрам.. Так хочется

хранить их в памяти. Но память наша не вечна. Со временем стирает всё без следа. А

прожитые наши дни становятся историей, которую можно только вспомнить. Её не пережить уже

заново. И тогда приходит грусть. Тихонечко так, незаметно. Почти на цыпочках

прокрадывается в нашу душу и мысли. Она  мешает нам.. А в отдельные минуты вообще кажется,

что с левой стороны, где должно быть сердце, кто-то забыл закрыть форточку. И вот уже не

знаешь чем себя занять. И вот не спишь уже по ночам. И мысли твои кем-то заняты.

Прокручиваешь в памяти моменты, когда счастлив. Не понимаешь отчего так. Живёшь на

автомате...

 А потом как-то вечером встречаешь его. И начинает болеть. Сначала так ..немножко, а

потом сильнее и сильнее. Ты смотришь в глаза и пытаешься там найти что-то. А когда эти

поиски ни к чему не приводят, сдаёшься и уходишь, думая про себя: " Да ладно, может быть

не сегодня, может быть потом как-то..". Но вот проходит так месяца два. И начинаешь

понимать, что это  "может быть потом как-то.." так никогда и не наступит. Ты не нужна.

Ты ему не нужна.

Внезапно приходит понимание того, что пустота эта возникает от того, что всё осталось в

прошлом. И может быть и нашла бы в его глазах что-то, но уже слишком поздно. И время,

прожитое нами, к сожалению, история.