Ты только для них живёшь, а хочется жить для себя

Ты знаешь, как противно смотреть на часы, когда минуты перебегают. Сухая боль и эти цифры. Ты только для них живёшь. А хочется жить для тебя. Понимаешь конечно же всё, но вот только чай совсем холодный и на слух больше не ложатся ноты. Словно шок и творческое бессилие в густом тумане проливного дождя. И эти гудки никогда не закончатся. А ведь когда-то их слушал кто-то другой, когда ты мне звонил. Никогда не знаешь с какой стороны полетит очередной камень в сердце, в твою хрупкую мечту. Такое бывает, что плохо и хочется плакать, а слёзы закончились и их не купишь в магазине. Наверное в нашем мире это единственное, что нельзя купить. Слёзы расстроенной девочки — это ещё хуже, чем расстроенное пианино. Сообщения без ответа и лето, что уже не такое тёплое. Всё реже получается написать что-то красивое. Пальцам приятнее держать сигареты, а не курсивные буквы укладывать в блокнот. В стихах всё больше мата, а чувства как вата, растворяются в облаках и их не вернуть никак, не вернуть назад уже. И листья прошлого остались где-то сзади. Где-то вдали между седьмыми этажами в разных подъездах. Так не уместно всё это слушать и думать, что во всём нет конца. Бесконечные разговоры и повороты на светофорах без песен на повторах. Выключенные телефоны в половину второго ночи — это уже не болезнь, это просто твои звонки. Ты знаешь, как противно смотреть на часы, когда минуты перебегают. Сухая боль и эти цифры. Ты только для них живёшь. А хочется жить для себя.