далеко не Курт

Все люди выдумывают свои миры. Мне так хотелось бы думать. Просто у кого на какой хватает фантазии. Но как говорит великий и ужасный  Эрик Берн … «Главная игра любого человека имеет свои корни в прошлом – у его родителей и у родителей его родителей». Я помню отлично нашу главную с отцом игру. Мы кричали в форточку, громко, до потери голоса! Только потом, когда мне исполнилось около восемнадцати, я понял, что так не все делают.  А тогда мне казалось все это вполне нормальным – эти крики в форточку, то что он бил посуду и прятался под кроватью. У него были свои игры. Я его понимаю.
Я был стандартным человеком. От 18 до 18 с половиной. А потом все пошло опять как и было. Я притворялся асфальтом, шел по улице с мыслью «я асфальт» и люди меня не замечали.
Я притворялся маньяком, следил за зрелыми мужиками, пока они не начинали неистово оглядываться и шагать быстрее. А в это время я придумывал их жизни.
Мои игры разнообразны, мне с ними приятнее жить.  Я не хочу, чтоб меня считали психом. Но так в сущности и есть на деле. Ведь псих. Что поделать.
 - Я в темных очках сижу, я крутой чел! Хочешь героинчику?
- зачем ты их надел?
 - зачем, зачем. Я играю сам с собой. Я сейчас буду разыгрывать наркоманское утро. Нюхаю носовые опоры и прочее. Очень заводит.
 - надень толстовку и забейся в угол. Можешь поскулить там как щенок.
 - нет лучше как Курт Кобейн, щас чужое платье найду……
Я долго ищу платье. У меня в кладовой хозяйские вещи. Ключ есть. Нахожу зеленое, из тянущейся ткани. Совсем не то. Надеваю его. Глупо вообще. Я чувствую себя глупо, но в одиночестве.
 - платье –карандаш не дает волю наркомании. Более себя стервой чувствуешь, чем Куртом Кобейном.
А потом просто раздеваюсь и пишу свои несносные стихи и рассказы. Как волной накрывает. Жах!. И тебе полголовы снесло. Я пишу на чем придется. Руки трясутся. Ужасный видок. И это платье на полу.
Вывод: никому не быть Куртом Кобейном, кроме Курта Кобейна)