Без названия

Жизнь закрывается, как ставни. И мы остаемся в темноте горницы. Разоренная остывшая печь жизни почивает в золе и воспоминаниях. Мы садимся за дубовый стол, на грубо сколоченную скамью… Нет, не мы. Кто-то один. Я. Я уже ничего не вижу и не слышу жутких шорохов. Если бы была ночь, я бы неустанно смотрела на луну, потому что обещала выпить ее белое вино и добраться до дна. Но сейчас не ночь. И не день. Сейчас непрекращающаяся полночь – переход из всего во все.
Я просто сижу, подперев голову рукой, и думаю. Думаю о жизни. Мне четко видны золотые нити судьбы, иногда очень тонкие, тоньше паутины. Эти нити сходятся в одной, широкой и толстой. Но, пока они доходят до нее, сплетают удивительной красоты узор. Удивительной – своей утонченностью. Ни одного грубого хода. Только кое-где полотно узора порвано. Нити беспомощно торчат из дыр. Это моя, как всегда, неуклюжая работа. Вот и в конце судьбы разорваны волокна. Грубо разорваны, со злостью. Что ж, я и не покушалась на изящество. Зато я хотела решать только сама, как все закончится. Я не хотела слушать гомеопатов, называющих меня долгожителем. Я не хотела слышать о смерти, которой не существует для живых.
Я просто хотела быть счастливой, даже если для этого придется умереть.