Москва

Москва... каждый писатель обязательно пишет о ней что-то хорошее, интересное. А я не знаю, что о ней написать. Да, я была в Москве... И больше ничего... и точка... Я не могу петь ей деферамбы, ведь ничего прекрасного в ней, с моей точки зрения, нет.
Она давит на меня, смущает. Чувство угнетённости не отпускает меня. Она слишком мощная, слишком грузная. Я, словно потерянный щенок, ищу защиты и не нахожу её. Пустота... она постоянно присутствует...я физически ощущаю её... И негде спрятаться, укрыться. В каждой точке этого города пустота не отпускает меня.. будто разрывает моё сердце на сотни маленьких кусочков. Моя эмоциональная боль переходит в физическую.
Я здесь чужая, я здесь лишняя... про это напоминает мне каждый кирпичик. Я никто, и нет мне пощады! Мне остаётся только тупая пульсирующая боль. Лица прохожих — маски, в них нет ни капли настоящего чуства... Она... Она убила в них всё... забрала волю... высосала душу. Они мертвы. Они привыкли к этому состоянию. Они знают, что это навсегда...  они проиграли.... Но я ещё борюсь! Я не сдамся, я выживу! Я лучше убью себя, чем отдам свою душу этому городу! Пусть забирает всё: тело, разум... но душу я не отдам! Слышишь меня? Я ещё жива! Ты меня не получишь! Я кричу... Крик разрывает меня изнутри, сжимает сосуды.. Но лица... Лица всё так же безразличны... Когда-то они проиграли свою войну. Что им теперь до меня? Но я не они! Я сильнее, я смогу!
Пытаюсь бежать, но она не пускает меня... Держит своей каменной хваткой... Давит... Душит... я теряю сознание...
Я вижу Львов... его серые дома приветливо закрывают меня от неё... Пусть он маленький и невзрачный... но он сильнее, ведь я его люблю... Для меня он самый лучший во всём мире. И она отступает... Она более не в силах затянуть меня... отобрать мою душу.. в этот раз она проиграла! Она никогда меня не получит!