По кругу

Д.К.

Мост. Чёрный осенний мост. Между двумя мирами. По одну сторону – сказочный ночной город. Абсолютно пустой и гулкий. И холодный, как будто кто-то забыл гранёный стакан на обледенелом парапете космоса. По другую сторону моста – темень. Я стою на мосту.

Мне хочется в город, но твёрдая уверенность в том, что там ни единой души – наводит тоску и наполняет желудок холодом. В темень тем более идти не хочу. Страшно и странно идти туда, где ничего нет.

Ветер наблюдает за мной и целует моё лицо, перебирает волосы. Он пытается пробраться под кружева ночной рубашки, облепившие кожу, и поцеловать соски, а потом оказаться у меня между ног и ледяным остриём войти внутрь, пронзить меня насквозь – снизу вверх, остановившись в горле.

– Я твой стержень, – мне слышится голос ветра…

Знаю, это твой голос. Ветер – это ты. Анонимное послание мне – из ниоткуда. Твой почерк. Твой стабильно-напористый, крутящий вокруг да около почерк. Ты, ты… Войди в меня скорее, через несколько минут мост рухнет.

Ветер ослаб. В городе отчего-то зажёгся ещё один фонарь, темневший до сих пор и пялившийся на меня слепым глазом. Зачем он зажёгся?

– Он приглашает тебя в город, – ветер с наслаждением вздыхает и ждёт, когда я решусь идти.

Я делаю шаг назад и неожиданно разворачиваюсь лицом к темноте. Мне хочется туда. Слышишь, любимый? Скоро меня не станет. А ты будешь по-прежнему гнать облака по небосводу и раздувать паруса чьих-то яхт.

Иду. Шаг за шагом приближаюсь к чёрной зияющей дыре в пропасть. И вдруг вижу брешь в ограде моста – слева от себя, справа от ветра. Ветер сейчас же меняет направление и, оказавшись с другой стороны, сталкивает меня вниз…

Полёт с моста в реку похож на сон. А после наступает пробуждение – удар о тёмную ледяную воду. Стоп.

Я уже не увижу тот ночной город, абсолютно безлюдный, где можно гулять бесконечно и делать, что вздумается, никого не смущаясь и не боясь. Там даже можно летать… Прощай, город сна, прощай. Волны вынесли меня в другой город – утренний и пасмурный, где живут усталые серые люди. Я оказалась на ступенях, ведущих тебя к воде. Зачем ты решил спуститься сюда в такую промозглую рань? Тем более, в человеческом теле. А кто же тогда этот ветер? Он дует сильнее прежнего.

Ты пробуешь обнять меня, заглянуть мне в глаза и умоляешь:

– Очнись!

– Что ты сделал со мной?

– Прости, всё будет хорошо.

– Поздно…

Я поворачиваю к тебе голову и тут же разлетаюсь на десятки осенних листьев – тебе в лицо, просто в воздух, в небо. С высоты я вижу твой чёрный силуэт, озябший, ошарашено застывший у самой реки.

Ветер понесёт меня обратно к мосту, с которого я упала. Этот ветер, всё-таки, – ты. Он сможет быть со мной там, в городе. Сможет, но каждую ночь я буду отказываться идти туда. Фонарь будет зажигаться и сиротливо гаснуть после каждого моего падения в реку. Каждое утро ты будешь пытаться отогреть меня на набережной.

А в той самой таинственной темноте из ниоткуда появится наш ребёнок – с ветром в голове, но вечно мечтающий увидеть маму и папу. Тщетно мечтающий увидеть нас.

СПб, 9 сентября, 19 ноября 2010 г.