плюс на минус где-то к нулю

Я въезжал в этот Город ночью.
И не нашей, северной, бледной до слепоты, равнодушной до недоумения....Нет! Тёмной, пряной ночью, в которой набухшее южное небо растворяется жуткой синью в широкой воде, для порядку разбитое двойной россыпью звёзд, пучком бенгальской чепухи, манящей воткнуться головой в безызвестность, с размаху, со всей дури и навсегда.
Дико, но с непонятной тоской я думал о сущей безделице: ну и на кой хрен я писал? Не жил – глупо, но как-то; не умирал – медленно, мучительно, но добровольно; не предавал – глупо и подло, нет,именнно - писал?!
Я знал куда еду. Знал – зачем. И опасался, что и впрямь всё будет совсем не так, как бы хотелось. А много хуже. Возможно – крайне нехорошо. До упора.
Но поехал. И вот задумался.
Ответа найти не успел.
Прибыл.

Уезжал я из Города ранним утром.
После крайне бессонной ночи. Грозовой, душной, молниеносной со всех сторон. Нервной и мучительной ночи.
Город принял меня, ублаготворил, примирил с собой. И равнодушно отправил взад: жить, творить, вспоминать....С безразличным радушием подтолкнув в поникшую спину.
Негуманное солнце давило на вдрызг разбитые ночью глаза. Оно, гадкое, отражалось в издевательско-гладком зеркале вод, мимо сновало какое-то пузатое отродье, жрало, чавкало, хохотало, отрыгая пивом и чесноком. Окрест сопел, потел, подло колыхался тесный мир на колёсах, на всех парах несущийся в мою сторону ...
В мою...?
Торкнуло снова: зачем писал? Для того, чтобы приехать, а теперь уезжать?
Бля, мне стало очень грустно, поверьте.
На кой ляд строчить проездные грамоты, если по ним же съезжаешь?
И к сожалению – оттуда, где не надо даже писать.
 Просто шевелиться, дышать, угарать временами....
Жить.

я вылез на этом паскудном, ватном под ногами, перроне. вдохнул газообразного дерьма +37*, стёр со лба 94% влажности, нервно выдрался из вязкого пассажирского студня- брезгливо и вбок –встал, закурил, и чуть не заплакал, поняв бессмысленность колебаний : три тысячи километров на пустом месте, плюс на минус, и всё для того, чтобы уяснить простую мысль экклесиаста - суета сует, всё суета

Писать мне теперь и вовсе не хочется.

Жить, пожалуй, тоже.