Проклятый. P. S. 666 слов

" Одинокий странник, блуждающий в потёмках времён, скрывающийся от людского взора. Путник, чьи мысли предвкушали самые страшные пророчества, чьи слова таили в себе необъяснимую загадочность, чей голос сеял непостижимый ужас и страх, чей образ казался неподвластным любым стихиям и несокрушимым для всякого, пал. "

  - Я с удовольствием расскажу вам, как всё было, но только если вы внимательно будете слушать. Хорошо?
Кхм, Оливер, перестань смотреть по сторонам, девушка в красном никуда не денется.
  Что-то я, может, конечно, и не припомню в этой истории, но вам обязательно понравится услышанное. Хорошо, я вижу, что вы готовы слушать. Итак, я, пожалуй, начну.

  " Когда-то давным-давно ходила легенда о неком таинственном страннике, который был облачён в чёрную дряхлую мантию с балахоном. Если верить рассказам, то в правой руке с ним всегда путешествовал его ветхий посох, состоящий из человеческих костей, покрытых гнилью, грязью, засохшей кровью и паутиной. А на левой руке он носил странный перстень. Вокруг этого кольца всегда стояла завеса тьмы, словно чёрное облако покрывало руку его хозяина. Кольцо едва проглядывалось сквозь эту бездну, тая в себе что-то плохое, отчего в душе становилось пусто, и, казалось, словно, жизнь уходит из родного тела.
  Некоторые говорили, что он приходит лишь по ночам, кто-то говорил, что видел его и днём, но никто и никогда не видел его лица, скрывающегося под одеянием, и только одно всегда оставалось неизменным… "

  - А почему никто не видел его лица (спросила девочка в коричневом джемпере)?
  - Эхх, он не любил привлекать к себе внимание и старался избегать лишних глаз. И к тому же, его балахон закрывал его лицо полностью. Поговаривали даже, что у него нет лица, просто одна пустота изнутри…
  Оливер, кхм, я слишком стар, чтобы каждый раз делать тебе замечания, если не хочешь слушать, можешь уйти (мальчишка мигом угомонился и сделал внимательный вид).
  Итак, на чём я остановился?.. Ах, да…

  " И лишь одно было неизменно, его приход всегда означал смерть, людскую смерть.
  Странник приходил по обреченную душу, уготовленную на несчастья и страдания, на убийства и насилие, и не важно был ли человек святым иль грешником до сего момента, но его путь заканчивался именно здесь и сейчас. Странник вершил свой неведомый суд вопреки законам и моральным устоям. Он не подчинялся ни королям, ни царям, ни кому-либо из смертных. Он просто делал то, что должен был делать, он выполнял свою работу, своё обязательство, не иначе как своё проклятье.
  День за днём, месяц за месяцем,.. так проходили года, столетия, тысячелетия,.. Поколение за поколением сменялось, менялись обычаи и традиции, что-то забывалось из тёмного прошлого, а что-то навсегда было позабыто народом. Людской род, не познавший горести, никогда не слышавший о загадочном образе, должен был молиться день и ночь напролёт, чтобы их потомки прожили такую же беспечную жизнь, как и они.
  С древнейших времён эта история об одиноком страннике претерпела множество изменений. Её нить обрывалась во времени и вновь опять возрождалась,.. много воды утекло с тех пор, как о нём зародилась легенда, дошедшая до нашего времени через отчаянных старцев. Да и то, последние уже давно погибли, “пусть земля им будет пухом”. "

  - Эхх, упокой, Господи, их душу, и прости им все согрешения вольные и невольные и даруй им Царствие Небесное… Кхм, простите, я отвлёкся… ммм…

  " Эта легенда о том, как неизвестный путник нёс своё проклятье. Сам не понимая, почему именно ему выпала такая нелёгкая участь. И вот случилось то, что рано ли или поздно ли всё равно бы произошло на его веку, он устал от этого, от этого тяжкого груза.
  Он отступил. Его отставка означала его сокрушение. Но сокрушение какой ценой. Он понимал, каким мир станет без него, какой никчёмной станет жизнь человека, как люди будут готовы “загрызть” друг друга до смерти из-за мелочи, понимал, как даже самое светлое сможет упасть до низшего уровня и превратиться в мразь. Уходя, он мог лишь надеяться, что не каждый, что не все до единого уподобятся его “немому” пророчеству. Отбрасывая свою ношу, он не сказал людям ни слова, так и не предупредив их о том, что произойдёт. Ведь порой правда недостаточно хороша, порой люди заслуживают большего, порой люди заслуживают того, чтобы их вера вознаграждалась. "

  Старик закончил рассказ, обречённо опираясь на свою старую костяную трость.

                P.S. 666 слов