Мне вас жаль

ЭЙЛА ХАОС - ЧЕТВЁРТОЕ МЕСТО В ТЕМАТИЧЕСКОМ КОНКУРСЕ "ЛЕТО ПОЖАРОВ" ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ


- Напиши, - вздохнул я устало, бегло оглядев с головы до ног паренька, мнущегося у меня  на пороге уже минут двадцать...
Я знал его. Худощавый, высокий, сутулый и ужасно неуклюжий... Голос такой тихий-тихий, но очень твёрдый, как и его неожиданно мужественный подбородок. Это описание Криса - юродивого безумца-писаки, который непонятно почему сдружился со мной ещё два года назад...
- Не могу на заказ, - проговорил он спокойно, уставившись мутным взглядом серых глаз куда-то за мой монитор.
- Крис, твои принципы тебя угробят, - проворчал я сердито и стёр со лба пот - лето выдалось не просто жарким. Оно было невыносимым. Когда я ехал в Москву, мне казалось, что в небе, над городом должна висеть огненная, едкая надпись: "Welcome to Hell"...
- Тебе же нужны деньги! - недоумевал я, - выиграй на этом конкурсе и заработай...
- Я... не умею... так... - замямлил он тихо, а со мной тем временем случилось нечто непонятное. То ли это жара, то ли бедняга-юродивый меня окончательно всбесил, но я вышел из себя и процедил:
- Знаешь, жизнь - не сахарная штука! Для того, чтобы ты смог поесть, тебе нужно гнуть спину! Не умеешь - либо умрёшь, либо повезёт! А ты, я смотрю, не везунчик! Принципиальный? Так кормись своими принципами! Может, они заодно и мать твою от рака вылечат!
Прежде, чем я понял, что вылетело из моего рта, Крис побледнел и сжал кулаки. Пробормотав тихое, но, как обычно, твёрдое:
- Мне вас жаль... - он вышел за дверь.
Догнать я его не успел... Да и не захотел, честно говоря. Так и остался сидеть, глядя в монитор пустыми глазами и бездумно читая надпись в текстовом документе: "Литературный конкурс - "Зарево"". Зарево... Да. Нужно было написать рассказ или стихотворение на тему городских пожаров. Стоило этому малолетнему идиоту сочинить что-нибудь, это обязательно оказывалось гениальной вещью. Он бы смог выиграть...
И он выиграл.
Оказалось, что после моей словесной атаки, он помчался на окраину города, где жил сам, сел на скамейку и попытался сочинить хоть что-нибудь... Он успел сочинить совсем немного. Когда он дописывал в своём блокноте последнее предложение, он услышал чей-то крик и грохот. По жестокой иронии судьбы, загорелся дом соседей. Крис, несмотря на болезненную худобу и неуклюжесть, всегда отличался каким-то лихорадочным, благородным сердцем...
Бросив всё, он побежал вызывать пожарную охрану, а пока те ехали, решился сам тушить. Ну, что взять с дурачка? Ребёнка и женщину в доме он спас... но, обрадовавшись этому факту, он задержался в доме на секунду, и в этот момент на беднягу рухнула часть потолка...
Мне до сих пор хочется думать, что я не виноват в смерти парня. Я прошёл небольшой курс психотерапии, я уже забыл, во что он был одет, когда сказал мне эту странную фразу на прощанье: "Мне вас жаль...". И, верите ли, я никогда в жизни своей не брался писать... Мало того, я почти презирал этот вид искусства. Но с тех пор, как умер Крис, на меня будто наказание свалилось... Что-то тянет меня изливать в словах свою душу. Тянет настолько сильно, что противиться невозможно... И я всё пишу и пишу в надежде, что когда-нибудь забуду эту его прощальную фразу, допишу тот рассказ, что начал Крис, и небо меня простит... заберёт этот проклятый дар, прожигающий меня изнутри, словно пожар... Но время идёт, а у меня ничего не выходит.
"Тёплые лучи гладили землю... И от этого земля горела. Солнцу хотелось плакать над болью мира и болью горящих людей, но оно не могло ничего поделать с собой. Оно продолжало жарко дышать и гладить планету своими большими, сияющими ладонями... Маленький Христос наблюдал за этим, и кровь капала с его чистых, ладоней, падая у подножия креста, на котором его когда-то давным давно распяли люди. И Христос не плакал...
- Блаженны плачущие, ибо утешатся, - нежно шептал он миру..."
Я перечитываю это очень часто, хотя знаю это наизусть. И иногда меня пронзает болью странное чувство того, что мне никогда не удастся дописать рассказ просто потому, что он уже дописан...