513

***

Бунтари - про говно, про жопу и про колья осины стихи. Хорошо,  но старо,  всё говно уже затоптали, все плохонькие дубы на добротные гробы порубали, если и критикуют себя, то только как висельники, любуясь собой...

(Я купался и мне чудилось, что кругом не солнечные блики, а утопленники с блестящими глазами и у меня самого рука утонула… - а на каком-то странном баркасе неподалеку шла непонятная гульба...)

***

Совсем другие места пошли - неужели я другой?

 Совсем другие с виду, но вот начали разговаривать между собой, и я успокоился: ерунду говорили; и даже что-то пролили как недотепы...

 И все же, и все же: я не проверил себя, и я не смог познакомиться с ними...

***

Пишу такую книгу, за которые во все века сжигали на кострах и, тем не менее, я только блудный сын - на уме одни остроумия и ругательства. (И ведь, раз я ясно вижу, то это не поклепы и выдумки, а очевидности…)

Я и философ (почти мудрец), и оригинал-умелец и просто приятный человек, но у меня нет ни смелости, ни смирения и потому я только в кювете напыжившийся горемыка...